ducha

pueden pasar tantas cosas mientras te duchas. Puede que al salir del baño encuentres a todos muertos, o que hayan pasado 20 años o que un avión se haya caído y nadie haya quedado herido o que se haya desatado una revolución indígena en el sur del país o descubrir que tus amigos ahora son famosos y salen en la tele.
Sales del baño después de haberte lavado el pelo con un shampoo anticaspa y el mundo es otro, pero tu sigues siendo igual, la única diferencia es que ahora no sabes como estar de pie.

ficción.

que bella es la ficción...

simple

convencida de que la belleza está en lo simple.

seis del diez

Te escondes en una realidad “paralela”, repites patrones de comportamiento “adecuados”, pero de repente, de un día para otro, la energía se agota y eso te hace entender muchas cosas, entiendes a las personas tristes, a los borrachos, a los viejos. Descubres un mundo que quizás hubieses preferido no conocer.

humanos/animales

Mi vida que no es mía pertenece a un sentimiento de culpa arraigado en mi sistema por años de múltiples negaciones, depresiones, olvidos, golpes, muertes, peleas, amores, desamores, incestos, viajes, borrachos, fiestas, madrastras, gente buena, gente mala, los hijos de los hijos de los hijos de un pueblo enfermo masacrado, dolido, olvidado, adormecido, mutilado, sobre estimulado y sobreexplotado.

humanos/animales

Proyecto de teatro en desarrollo.
Esto es algo así como una obra.
La ciudad, los humanos y los animales.
Por ahora escribiendo, leyendo mucho y conformando equipo.

soberbia

Un amigo dijo esta frase el otro día y la encontré notable:

La soberbia solo te limita a ti mismo.

Es una de esas frases que te quedan dando vuelta por mucho rato y necesitas escribirlas en algún lugar.

mala suerte

Hace dos semanas tuve la gripe porcina.
Hace tres semanas asaltaron a mi madre.
Hace una semana a mi padre le entraron a robar a la oficina y la destruyeron.
Hoy me robaron la billetera en el metro y me sacaron 90 mil pesos de la tarjeta.
Parece un mal chiste pero no lo es.
Maldita ciudad.
Lo tuyo ya no es tuyo.

cat power

Escuchar a Cat Power te transporta a otro lugar. A un bar. Con viejos fumadores de voces carrasposas.
Ella, que en realidad se llama Chan Marshal, es una mujer de 37 que se ve como una chica de 20.
Su voz es gastada y al mismo tiempo perfectamente afinada, una voz con carrete, con historias. La chica que se ve pequeña, tímida y extremadamente sencilla logra llenar el espacio de una manera impresionante, y de esa figura tan delicada emerge la mujer y la voz que le da vida a Cat Power, la blusera, la que te cuenta historias, la que te lleva a ese bar de viejos olvidados.
Las canciones son una mezcla de amor, sufrimiento y nostalgia, letras y música de una vida bien vivida y por ende bien cantada.
La banda que la acompaña completa la imagen, la sensación de gastado, de olor a experiencia, de blues, de jazz.
Como dijo mi hermana cuando salimos del teatro al Santiago lluvioso de ese martes a las 11, escuchar a Cat Power es como escuchar el soundtrack de la vida.

it´s evolution baby

La ciudad impertinente.
¡Cuidado!
Del cielo podría caer cualquier cosa.
Compren mascarillas.
Compren medicinas.
Compren drogas.
Compren farmacias.
Paranoia en las calles.
Paranoia en las casas.
Paranoia en el alma.

la idea de esperar algo lo hace más excitante...

CAT POWER/ 21 DE JULIO/ YO VOY/ MI HERMANA ME REGALÓ LA ENTRADA.

fragmento de una obra...

...Ella es famosa. Mi vecina actriz actúa en la teleserie de las 8 y está de novia con un periodista de su mismo canal o algo así. A veces hace unas fiestas y vienen los de la tele y toman y se drogan y gritan. Les encanta gritar para que nosotros nos demos cuenta que están, que son especiales, que salen en la tele, que gritan y que pueden hacer lo que les de la gana. Ellos gritan para que no solo nos conformemos con verlos sino para que también los escuchemos gritar. Y para que los odiemos. Porque les gusta ser odiados. Porque solo se odia aquello que uno envidia, y uno envidia aquello que no tiene, y ellos tienen todo lo que nosotros queremos y por supuesto no tenemos. Ellos gritan y se hacen notar para que todos digamos: “MIREN, MIRENLOS A ELLOS, ELLOS SI QUE LO PASAN BIEN, MIREN QUE AFORTUNADOS SON, ME GUSTARÍA SER UN POCO MÁS COMO ELLOS Y UN POCO MENOS COMO YO”

VESTIDOS

Los vestidos de las mujeres se caen a pedazos.
Sin clemencia el cielo se parte en tres.
Vestidos florecen en los campos.
Vestidos en las hidroeléctricas.
Vestidos en las salas de clases.
Los hombres usan vestidos.
Las mujeres usan vestidos.
Los niños usan vestidos.
Las monjas usan vestidos.
Los travestis usan vestidos.
Los asesinos usan vestidos.
Los papas usan vestidos.
Los pobres usan vestidos.
Los perros usan vestidos.
Del cielo caen vestidos.
Las mujeres engendran vestidos de sus úteros mal formados.
Se viste el mundo.
Se visten los desvestidos.
Se tapa la moral.
Reina el caos.
El reino de la anarquía.
Que se promueve a si misma.
En panfletos de vestidos.

un cuento que escribí

SI VE ESTO ES PORQUE ME MATARON

En la mitad de una calle yace el cuerpo ensangrentado de Rodrigo López. Tres balazos han terminado con su vida. El sabía que iba a morir. Hace ya algunos meses andaba caminando con la sensación de que la muerte lo perseguía. Hace algunos días que se quedaba despierto toda la noche mirando por la ventana.
Son las 8 de la mañana. Es un domingo muy caluroso. El cuerpo muerto de Rodrigo López empieza a llenarse de moscas. Suenan las sirenas. La policía se acerca. Alguien ha dado aviso.

Hace una semana Rodrigo, un abogado de 47 años, estaba seguro de que lo andaban buscando para matarlo. Sabía que nada de lo que hiciera lo libraría de lo inminente. Como en una tragedia griega, el destino se iba a cumplir de todas maneras.

Rodrigo había dejado de dormir tres días antes de su muerte. Le había dicho a todos sus seres queridos que no lo fueran a ver más. Que pensaran que el ya había muerto. Le dijo a su mujer que se fuera de la casa y que no volviera más. Le dijo, que después, algún día le explicaría todo, pero que ahora no podía. Rodrigo estuvo solo, absolutamente solo una semana completa. Tenía claro que lo buscaban, por lo mismo no quería exponer a nadie al peligro. Llamó a su mejor amigo, Pedro Sandoval, un historiador de muy buen corazón y con muchos problemas para conseguir pareja. Le dijo, “amigo, no le cuente esto a nadie, pero voy a morir muy pronto. Me están buscando. Me están siguiendo. Los he visto. Me siguen a todas partes. Necesito que me haga un favor. Necesito que me preste su cámara de video. Tengo que dejar un registro”.

Por más que Pedro Sandoval trato de persuadir a su amigo Rodrigo López no lo consiguió, no logró hacerlo entender que aceptar la muerte no era la única opción. Y terminó entregándole la cámara para que su amigo pudiese grabar su testimonio. O su testamento. O El último adiós. Se despidieron. Fue el abrazo más triste que ninguno había dado antes.

Esa tarde Rodrigo prendió la cámara. Introdujo un casete. Presionó Play. Se sentó en el viejo escritorio donde había trabajado tantas veces antes. “Si ve esto es porque me mataron” Fueron las primeras palabras que salieron de la boca de Rodrigo.
En la grabación contaba que el presidente de su país era quien lo había asesinado. Decía que lo había mandado a matar por haber dado a conocer la corrupción de su gobierno. Que lo habían matado por defender a un hombre libre al cual ya habían asesinado.
Rodrigo, el abogado, le hablaba a la cámara con una mezcla de dolor, rabia y asco. López habló durante 18 minutos seguidos. “Esto no es un suicidio, a mi me mataron” Ponía énfasis en su calidad de futuro muerto. Insistió, “si ve esto es porque me mataron”. “El que les habla es un muerto”.

Rodrigo se levantó y apagó la cámara. Metió la cinta en un sobre amarillo. Fue a la casa de su amigo el historiador. Le dejó ahí el sobre. “Adiós amigo y gracias por todo”.

Rodrigo volvió a su casa esa tarde. Se sintió cansado y se dio una ducha. Todo estaba tan normal. Había tanta calma en el ambiente. “Quizás no pase nada”, pensó. “Quizás esto nunca pasó después de todo”.

Rodrigo salió de la ducha y se fumó un cigarrillo. Recolectó sus cosas y armó una maleta. Se hizo un café. Se comió un pan con salame. Se paseó por toda la casa. Prendió el televisor. “Hijos de puta”, dijo unas cuatro veces. Se acostó en la cama. Cerró los ojos. Intentó dormir. Estaba agotado. Estaba enloqueciendo. “Estoy desahuciado” dijo en voz alta. Y empezó a quedarse dormido.

Soñó que se bañaba en medio del mar. Soñó que podía respirar bajo el agua. Que era un pez humano. Se paseaba entre corales y peces multicolores. La calma era infinita. El no hacía nada más que flotar y ver los colores que explotaban frente a sus ojos.

Rodrigo despertó de golpe. Sintió un ruido. Se paró rápidamente. Fue al velador y sacó una pistola cargada. “Hijos de puta, corruptos de mierda” susurró. ¿Quien está ahí?
Nadie respondió.

Rodrigo salió corriendo. Vestía un terno azul marino. Logró ver a un tipo detrás de la reja. López tomó la bicicleta de su hijo y salió persiguiendo al hombre.
Sentía que el corazón le estallaba. Iba a encontrarse con su muerte. De eso estaba seguro. No sentía miedo. Quería morir para convertirse en héroe. Esperaba que su muerte fuera el puntapié que necesitaba su país para sacar al presidente corrupto. Sabía que con su muerte conseguiría cosas importantes. Aceleró. Empezó a pedalear lo más rápido que le permitían sus piernas.

El primer balazo fue por la espalda. Cuando Rodrigo estaba a punto de alcanzar al tipo alguien le disparó. Cayó al suelo. Se golpeó la cara. Su respiración se alentó. Un tipo de zapatos oscuros se acercó. Era él. Era Rodrigo López. El era su propio asesino. Su reflejo era el que se encargaba de darle la muerte. Se dio cuenta en ese momento que moría en vano. Que nada de lo que había hecho iba a ser útil. Se dio cuenta que en realidad eran todos iguales.
Pensó en su mujer y en el sueño que había tenido hace algunas horas.
El segundo disparo fue en la cabeza.

victor jara

Algún día juzgarán a los asesinos.
Algún día llegará la justicia a este país.
Algún día chile sanará.
Algún día los falsos políticos chilenos que hoy sonríen a la cámara y que antes saludaban al dictador hablarán y serán juzgados por el pueblo.
Este país aún está herido.
Y vaya que lo está.
Y vaya como corre la sangre por las calles.
Y vaya como estamos ciegos.
Algún día nos quitaremos las manos de los ojos.
Y veremos todo lo que no hemos querido ver.
Y sentiremos pena, vergüenza y nos lamentaremos.
Vergüenza por lo que hicieron.
Vergüenza por el silencio que guardamos cada día al no exigir justicia.
Después de más de 30 años enjuician a quien le disparó 44 veces a un de los cantautores más importantes de nuestro país.
Al actor.
Al poeta.
Al revolucionario.
Al que le cortaron las manos.
Al que le dispararon 44 veces para matarlo.
Enjuician al que disparó, un conscripto de 18 años en ese entonces.
¡Que caigan todos!
Los pequeños y también los grandes.
¡Asesinos todos!
Esos que daban las órdenes desde sus sillones.
Que asesinaban a distancia usando lentes oscuros.
Justicia de una vez por todas.
Paz para todos aquellos que aun lloran a sus desaparecidos.

snobismo de todos los días

Siento que cada vez me voy pareciendo más a esos que Gonzales y Tapia les cantaban ¿por qué no se van del país?
De todas maneras mi apellido sigue siendo Araya, y a mucha honra! jaja.

Por ese pequeño snob que vive dentro de nosotros, porque siempre lo estamos buscando, como el premio en los cereales o el juguete en el kinder sorpresa (cito a mi amigo muñoz).

A continuación la letra:


Si sueñas con Nueva York y con Europa
Te quejas de nuestra gente y de su ropa
Vives amando el cine arte del Normandie.
Si eres artista y los indios no te entienden.
S i tu vanguardia aquí no se vende
S i quieres ser occidental de segunda mano
¿Por qué no se van?
¿Por qué no se van, no se van del país?
¿Por qué no se van, no se van del país?
Si viajas todos los años a Italia
Si la cultura es tan rica en Alemania
¿Por qué el próximo año no te quedas allá?
Si aquí no tienes los medios que reclamas.
Si aquí tu genio y talento no da fama.
Si tu apellido no es González ni Tapia
¿Por qué no se van?
¿Por qué no se van, no se van del país?
¿Por qué no se van, no se van del país?

pensamientos despues de un buen carrete...

"VOY A TRATAR DE SER LO MÁS HONESTA QUE PUEDA"

palabras paisaje

Viajes. Viejas canciones. Amores desamores. Estampillas estampidas. Atardeceres. Letras pegadas. Lugares con plagas guitarras y saxofones. Mujeres cantando hombres riendo curas maldiciendo. Niños llorando. Gritos. Árboles. Aplausos. Lámparas humo. Claveles y suspiros. Madres. Smog. Aluviones. Avalanchas. Montañas que desaparecen en el humo. Comidas caseras. Albumes de fotos.
Todos los demás.
Tú.
Yo.
Un antes.
Un después.
Un futuro quizás.
Una idea probablemente.
Un no sé.
Varias promesas.
La vida que sigue su curso.
La vida que uno cursa.
Hoy.
Mañana.
Todos los días.
El abecedario.
Con el las palabras que pienso y declaro.

mi guitarra y voz, JORGE DREXLER

¡que viva la ciencia, que viva la poesía!
¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua
está sobre la lengua mía!
el agua está en el barro, el barro en el ladrillo,
el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía
es cierto que no hay arte sin emoción,
y que no hay precisión sin artesanía
como tampoco hay guitarras sin tecnología
tecnología del nylon para las primas
tecnología del metal para el clavijero
la prensa, la gubia y el barniz : las herramientas del carpintero
el cantautor y su computadora,
el pastor y su afeitadora,
el despertador que ya está anunciando la aurora
y en el telescopio se demora la última estrella
la máquina la hace el hombre...
y es lo que el hombre hace con ella
el arado, la rueda, el molino
la mesa en que apoyo el vaso de vino
las curvas de la motaña rusa
la semicorchea y hasta la semifusa
el té, los odenadores y los espejos
los lentes para ver de cerca y de lejos
la cucha del perro, la mantequilla
la yerba, el mate y la bombilla
estás conmigo
estamos cantando a la sombra de nuestra parra
una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra
y sin tenerte,
te tengo a vos y tengo a mi guitarra
hay tantas cosas
yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos
mi guitarra y vos
hay cines
hay trenes
hay cacerolas
hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola
hay más: hay créditos
tráfico, cláusulas, salas vip
hay cápsulas hipnóticas y tomografías computarizadas
hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada
hay biberones y hay obúses
hay tabúes
hay besos
hay hambre y hay sobrepeso
hay curas de sueño y tisanas
hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas
hay-manos-capaces-de-fabricar-herramientas-
con-las-que-se-hacen-máquinas-para-hacer-ordenadores-
que-a-su-vez-diseñan-máquinas-
que-hacen-herramientas-para-que-las-use-la-mano
hay escritas infinitas palabras :
zen gol bang rap Dios fin
hay tantas cosas
yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos
mi guitarra y vos

la absurda realidad de todos los día

todos realizamos casi las mismas acciones.
todos nos levantamos.
nos duchamos.
comemos.
respiramos.
en algún momento sonreímos.
caminamos.
pensamos.
nos movemos de un lado a otro.
tomamos algún líquido.
Todos hacemos esas acciones cotidianas por lo menos en algún momento del día.
¿Qué hace que algunos sean felices y otros no, si prácticamente vivimos vidas plagadas de acciones calcadas?
Lo que haces fuera de eso supongo.

un fragmento de la película "Synecdoche, New York" de Charlie Kaufman

"Todo es más complicado de lo que crees.
Solo ves un décimo de lo que es verdad.
Existen millones de pequeñas cuerdas dependientes de cada decisión que tomas.
Puedes destruir tu vida cada vez que eliges.
Pero, tal vez, pasen 20 años sin que lo sepas, y quizás nunca puedas detectar que lo causó.
Y solo tendrás una oportunidad para lograrlo.
Solo has un intento y piensa en tu propio divorcio.
Y te dirán que no existe el destino.
Pero existe, es el que tú construyes.
Y aunque el mundo continúe por eras y eras, tu solo estás aquí por una fracción de fracción de segundo.
La mayor parte del tiempo lo pasarás muerto o sin haber nacido.
Pero mientras estás con vida esperas en vano, derrochando años, por una llamada, o una mirada de algo o de alguien, que te diga que lo estás haciendo bien.
Y nunca llega…
O “parece que” pero no es en serio.
Entonces gastas tu tiempo con vano arrepentimiento, o con una vaga esperanza por algo bueno que se supone vendrá,
Algo que te haga sentir conectado.
Algo que te haga sentir completo.
Algo que te haga sentir amado.
Y la verdad es que me siento tan enojado.
Y la verdad es que me siento como el carajo.
Y la verdad es que me he sentido como el carajo durante tanto tiempo.
Y durante ese tiempo he fingido que estoy bien,
Solo para pasar desapercibido,
Solo para…
No sé para que…
Tal vez porque nadie quiere oír sobre mi miseria, porque cada uno tiene la suya.
Que todos se vallan a la mierda.
Amén"

CHARLIE KAUFMAN

Charlie Kaufman.
Mi guionista favorito.
No hay ninguna película que el haya escrito que me parezca mala.
Todo lo contrario, la que última que saca siempre supera a la anterior.
O la iguala.
En realidad no compiten entre ellas.
Todas sus películas proponen algo nuevo. Único.
Cada película nos hace viajar a un paralelo entre dos realidades que se conjugan.
Lo cotidiano y lo fantástico.
Este tipo tiene la capacidad de crear una historia que te emociona pese a lo extraña que pueda llegar a ser. Su lenguaje es lo raro. Lo raro-extraño-fantástico que habita en lo cotidiano. Las historias de Kaufman no se podrían contar de otra manera. Todo parte de una manera normal, pero pasados unos minutos algo pasa, el mundo al que estamos habituados se transforma y al mismo tiempo no deja de ser el mismo. No es Narnia, ni es la tierra del señor de los anillos, ni Howarts. Es el lunes por la mañana. Pero un lunes donde nos acabamos de borrar la memoria.
Sus personajes son fracasados, depresivos, gente que vive en casas feas, tipos de clase media con trabajos extrañísimos, marionetistas que se meten en la cabeza de un actor, enamorados que se quieren borrar los recuerdos, directores de teatro que ensayan una obra sobre su propia vida durante 20 años, gente viviendo en casas que se incendian para pagar menos renta, trabajadores de una oficina que queda entre el piso 12 y el piso 13 y donde todos tienen que andar agachados, un guionista depresivo con un hermano gemelo cool, etc.
TODO ES MUY RARO.
MUY BELLO.
EMOCIONA.
ATRAE.
TE VUELA UN POCO LA CABEZA.


being john malkovich
http://www.youtube.com/watch?v=WebkvBKdgUI&feature=related

adaptation
http://www.youtube.com/watch?v=0HtZ2M4e_AM

eternal sunshine of a spotless mind
http://www.youtube.com/watch?v=1GiLxkDK8sI

synecdoche, new york
http://www.youtube.com/watch?v=XIizh6nYnTU

la magia al medio del oceano...

LA ISLA DESDE EL BARCO

viajes

Vengo llegando de un viaje.
Fui con mi compañía de teatro a la Isla Juan Fernández a hacer una obra infantil.
Nunca habían realizado una obra infantil en esa isla.
Ser los primeros me llena de felicidad.
Ese recuerdo siempre va a estar en mi memoria.
Fue todo una hermosa aventura, viajar en un buque de la armada, marearse por el vaivén del barco, comer la comida hecha por los marinos, inventar juegos para pasar el tiempo, ver la silueta de la isla aparecer desde lejos, navegar, trasladar los bultos en un bote para que llegaran del buque a la isla, reencontrarme con mi amiga y su hermosa hija, desembarcar la escenografía, ensayar, comer cangrejos, subir montañas, cargar a Elena, actuar para ojos que nunca habían visto teatro, bañarse en el mar de Juan Fernández, ser picada por medusas, sonreír, respirar hondo y contemplar.
Me doy cuenta de que esta es la vida que quiero llevar.
Me doy cuenta que he conocido personas que se han convertido en mi familia.
Me doy cuenta que estoy feliz por el camino que estoy trazando.
Espero que todo siga así.
Espero más viajes sorprendentes y hermosos como este.

infinito

experimento rabia
dolor
invento catástrofes
sufrimientos
divido la alegría
racionalizo
dudo demasiado
observo
intento cambiar
transmuto
me alejo corriendo
encapsulo
me sitúo en el páramo de la nostalgia
proyecto
abrazo posibilidades
imagino
¿será el mañana diferente al hoy?
soy parte de un mismo cuerpo fragmentado
soy abanico de esperanza
soy sueños
soy posibilidades
infinidad de palabras
infinidad de personas
infinidad de conocimiento
infinidad de amor
infinidad de territorio
infinidad de risas
infinidad
infinito
infinito
infinito
aqui
infinito
hoy
infinito
estoy
infinito

en un par de días...

En un par de días más me voy a la isla Juan Fernandez a hacer una obra infantil.
Hoy fui a embarcar la escenografía a Valparaiso.
Son dos días de viaje.
Atravesando el pacífico.

Vuelvo a enamorarme del teatro.
Vuelvo a sorprenderme de lo significante que puede ser una obra.
El teatro toma sentido.
Se vuelve una necesidad.
Quizás como nunca antes entiendo el sentido del arte.
La importancia de crear.

Miles de detalles envuelven esta aventura.
Ha sido un proceso largo.
Proceso hermoso sin duda.

Lleno de horas invertidas que se convirtieron en sonrisa.
Máscaras, botes, cubos, pintura, meiggs, textos, moldes, sol, luna, personajes, cola fría, papel maché, pajaritos, moretones, transpiración, jardineras, bandera, elementos todos de la construcción de la magia.

Se inicia la aventura que partió hace ya meses.
Al fin.
Por fin.
En búsqueda de un lugar mejor!

el otro día a eso de las 3

Decidí entonces tomar mis pies y salir a caminar.
Cargar con esos cuestionamientos diarios y dejarlos en el basurero de mis vecinos.
Caminé y mis pies sangraron.
Me sentí perdida y tomé decisiones ridículas.
Vi a un niño bañándose en una pileta rodeado de palomas.
Vi unos anteojos rotos.
Caminé y volví a caminar.
Retrocedí en el tiempo y me interné dentro de un libro.
Vi las copas de los árboles manchadas de humo.
Vi a los enamorados en las plazas.
Por un momento experimenté la sensación de no estar presente.
De ser ajena a todo.
Desconocida.
Con la libertad de ser.
Sin mentir.
Sin mentirse.
Y en ese momento.
Sonreí.

13 horas 50 minutos

todo pasa por algo,
quien mucho abarca poco aprieta,
más vale pájaro en mano que cien volando,
el que no se arriesga no cruza el río,
no por madrugar se amanece más temprano,
la vida es montón de caminos inconexos que se van conectando,
todo pasa por algo,
por algo pasan las cosas,
tus pasos te llevan a lugares extraños,
de a poco todo va tomando sentido.

los detectives salvajes....

Bolaño es como Cortazar. Los detectives salvajes tiene algo de Rayuela. Ambos son dos de mis escritores favoritos.

Creo que el lugar de encuentro de esos dos librazos es el desafío que proponen a la forma tradicional de un libro. La forma en que están escritos pasa a ser parte de la historia. La historia no podría ser contada de otra manera.

Rayuela lo leí hace tiempo. Lo leí en un bote, viajé cuatro días por el Amazonas Boliviano leyendo Rayuela, siguiendo el mapa de Cortázar. Fue en el verano del 2005, cuando viajé por los incomparables paisajes del Beni boliviano. Los detectives salvajes en cambio lo leí hace poco, por lo que mi memoria está más fresca con respecto a este libro. Los dos me volaron la cabeza. Por ahora solo escribiré del libro de Bolaño.

Los detectives salvajes muestra a estos poetas investigadores, héroes de los que no se pueden adaptar al sistema. La poesía es para estos detectives la razón de su existencia. Arturo Belano y Ulises Lima van tras la pista de la poetiza desaparecida Cesárea Tinajero, quien fue parte del movimiento poético llamado "real visceralistas", el mismo grupo poético que Belano y Lima 20 años después intentan retomar. En los real visceralista o el realismo visceral forman parte todo tipo de poetas algunos rozando la marginalidad, todos inconformes con la sociedad establecida.

En los detectives salvajes te dan ganas de ser poeta, te dan ganas de pertenecer a los real visceralista, quienes parecen una banda de rock, una banda de traficantes, una banda de asesinos y una banda de poetas. ¡que ganas de ser una real visceralista! Aqui los poetas son como estrellas de rock, desadaptados, inconformistas, autodestructivos, independientes, rebeldes, etc.

Bolaño mezcla en este libro parte de su propia historia, nutre su novela con su biografía, inserta como personaje a su amigo poeta y lo transforma en Ulises Lima, todos los personajes son versiones de sus amigos, de poetas con los que compartió. Los detectives salvajes es una especie de "biografía de rebote", de documental falso.

Bolaño crea mundos reales y maravillosos. Habla de Chile, de México, de España, de Tel Aviv de Francia, de Nueva York. Bolaño habla de la poesía, de los escritores, de los artistas. Plantea lo absurdo de ser artista, lo ególatra que es, la poca utilidad que tiene, pero a la vez muestra a un grupo de personas que sin poesía no tendrían nada. Pone en el arte la condición humana. Para este grupo de personajespersonas sin poesía no hay vida......que acto más poético.

El pretexto del libro es la búsqueda de la poetiza perdida Cesárea Tinajero y gracias a eso, Bolaño nos lleva a miles de lugares diferentes, nos da la posibilidad de conocer muchos personajes y por lo tanto de identificarnos con más de alguno.

"Todo lo que empieza como comedia acaba como tragedia"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como tragicomedia"

"Todo lo que empieza como comedia acaba indefectiblemente como comedia"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como ejercicio criptográfico"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como película de terror"

"Lo que empieza como comedia acaba como marcha triunfal ¿no?"

"Todo lo que empieza como comedia indefectiblemente acaba como misterio"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como responso en el vacío"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como monólogo cómico, pero ya no nos reímos"

Los detectives salvajes, Roberto Bolaño

Ojala lo lean por ahí

confessions of a superhero

Hoy vi un documental que me voló un poco la cabeza y del cual sentí la necesidad de escribir algo, lo que fuera, hace algún rato que no veía algo que me llevara a tantos lugares diferentes.

Confessions of a superhero, cuenta la historia de tres hombres y una mujer que para ganarse la vida se disfrazan de superhéroes y se pasean por hollywood pidiendo propinas. Superman, Hulk, Batman y la Mujer Maravilla. Lo que me maravilló del documental eran las historias que se tejían detrás de estos disfraces brillantes ceñidos al cuerpo. Historias de violencia, de metanfetaminas, de abandono, de locura, de limosna, de pueblos fantasma, de metas lejanas, de amores extraños, de relaciones acabadas, de sueños.

El documental es una mezcla de patetismo y belleza. Se produce una mezcla extraña al verlo, porque en un momento esas personas te dan risa pero a mismo tiempo te sientes triste si te ríes de ellos, porque entiendes sus historias y te haces parte de ese sufrimiento, entonces cuando los ves aparecer con sus disfraces ya no hay risa sino entendimiento.

Superman es un tipo adicto a la metanfetamina que inventa que su madre fue una famosa actriz ganadora de un oscar. Este superman tiene unos sesenta años y el día de su matrimonio estuvo vestido con el traje celeste con la gran S en el pecho. Este superman tiene su pieza llena de posters de Cristopher Reeves.Este superman no se cuestiona lo que hace, solo vive, y parece importarle poco lo que los demás opinen de él.

Me parecen fascinantes las historias que se esconden detrás de cada traje.

La vida de la persona que va sentada al lado tuyo en la micro puede ser el guión de una muy buena película. Me maravillan las historias que esconden los personajes cotidianos.

En el documental vi personas - personajes increibles; personajes como

"superman-metanfetamina" o "batman-problemas-con-el-manejo-de-la-ira o como "hulk-vagabundo".

Me acordé de "Los Increibles" de Disney o de "Superheroes" la obra de Alexis Moreno, todos apuntan a lo mismo, entre nosotros habitan personas que sueñan ser algo diferente de lo que son, que tratan de evadir su vida detrás de una fantasía, personas que intentan que el mundo sea un lugar menos apestoso detras de un disfraz, de una imagen construida. Creo que todos de vez en cuando nos ponemos nuestros propios trajes e inventamos nuestros propios mundos de fantasía.

Confessions of a superhero es un docuemental lleno de humanidad y de historias conmovedoras. Eso de que la realidad supera a la ficción, es una frase cliché, pero bien sustentada.

Ojala lo vean por ahí...

sobre este nuevo año y las luces que aparecen en el camino

Creo que nunca he tenido tanto tiempo para pensar como ahora. Eso de sentarte y pensar. Pensar en ti. En lo que tú quieres. Creo que quizás nunca antes lo había hecho. Simplemente hacía cosas, y hacía y hacía, y salí del colegio y entré a la universidad y no reprobé nada y cuando salí me di cuenta de lo rápido que había pasado todo y que a lo mejor no había tenido la instancia de hacerme a un lado y ver. De ser espectador por un momento. Ahora lo estoy haciendo. Y lo que en un momento me tuvo desesperada, porque pasar de estar haciendo miles de cosas al mismo tiempo, a estar haciendo una o dos, es un cambio radical y es un cambio que me costó saber como tomar. Creo que a muchos les debe pasar. Creo que es algo propio de estar desempleado. Y bueno, en este período de reflexion, me he dado cuanta de algunas cosas, y me he proyectado en dirección a otras. Hay cosas que quiero hacer. Hay metas que quiero cumplir. Hay lugares que quiero visitar. Por ahora lo que está más cercano es la dramaturgia, voy a empezar un seminario en dramaturgia que dura unos 10 meses y ya estoy escribiendo mi segunda obra en el año, las cuales espero mandar para la muestra de dramaturgia nacional.
Siento que empiezo otra vez. Quizás esta vez tomando más conciencia de lo que hago. Descubriendo posibilidades. Creando un lugar para mi.

Sobre el presente y eso de sentirse abandonado...

No creo que el abandono tenga que ver con la soledad. Creo que el abandono es más bien un estado interno, una especie de nirvana maldito. Es un lugar cercano a la angustia o al vacío o a la pena.

Últimamente ando cuestionándome todo, TODO. Cuestionamientos que me paralizan a momentos.
Siempre he sido demasiado hiperactiva y ahora estoy como sedada. Soy como un valium ambulante.

Un día tras otro. Llega la noche. Amanece. Veo ciertos programas de tv. Me río. Me gustan las series gringas. Prendo mi computador, veo algunas cosas. Me duermo. No me puedo quedar dormida. Prendo la luz. Leo. Y leo otra vez. Y me quedo dormida. Y al otro día escucho como todos se van en la mañana. Y yo me quedo sola. Pero es como si estuviera con gente. Y me meto a la ducha. Y el agua cae sobre mi cabeza. Y me lavo el pelo. Porque tengo que lavarme el pelo todos los día, por una manía estúpida. Y vuelvo a prender mi computador y escucho música. Y lloro a veces. Y a veces me imagino finales para los capítulos. Y escribo cualquier cosa. Y vuelvo a escribir. Y a veces salgo y tomo una micro y camino y no llego a ningún lugar. Y así sigo en este letargo que me tiene podrida. Que me tiene atrapada. Creo que es parte de un proceso. Un apestoso proceso.
.
Estoy cansada de la gente. Ando en un estado misantrópico últimamente. Estoy aburrida de lo mismo, de este círculo, de esas personas, de mi cabeza, de este lugar.
Si, definitivamente ando en un estado extraño. Un poco emo. Pero en fin, creo que pasará……..

INTERVALO.

Comienza el año.
Se termina el verano.
La realidad llega de golpe.
Aparecen los tacos a las 7 de la mañana.
Las caras de sueño de los escolares.
La rutina se instala.
Pero no para mi no, yo sigo habitando el intervalo.

LA CUERDA.

...Estamos todos unidos por una extensa cuerda de dolor.
Somos un cuerpo mutilado.
Cada día se batallan pequeñas guerras.
Cada paso que das determina una consecuencia.
Constantemente se están generando navidades: nacimientos de dolor.
Concepciones de tragedias.
Lamentos de humanidad.

fragmento de algo que estoy escribiendo...

CHILEWOOD

CHILEWOOD: ESTRELLAS SUDACAS

Oh mi bello país y sus aspiraciones en alfombra roja:

Soñamos con ser todo aquello que vemos por la televisión.

Somos como esos libros para pintar, el dibujo ya está hecho, solo hay que rellenar.

En Chilewood desemplovamos alfombras rojas, levantamos idolos caidos, criticamos la moda de nuestras estrellas sudacas, generamos falsa expectación.

Es chistoso ver por la televisión este "GLAMUR NACIONAL", nos interpreta tan bien, se ve todo tan triste y arribista.

WELCOME TO THIS CHILEAN DREAM, ¿sueño o pesadilla? La delgada linea que nos separa entre aquello que somos, aquello que aparentamos y aquello que secretamente deseamos ser.

En este Chilewood nos gusta ver como a un tipo se le cae un diente en una entrevista, amamos ver como una mujer de pelo mal teñido ferviente admiradora de un ex dictador destroza a quien se le plazca, idolatramos a esas pequeñas jovencitas que cumpliendo la mayoría de edad se regalan implantes de silicona, su pase a la adultez, su ticket a la carnicería.

Chilewood: welcome to the jungle.

escribo

Escribo cuando tengo rabia
Cuando las palabras me ahogan
Cuando tengo prendido el televisor y veo las masacres
Escribo cuando pienso en alguien
Escribo cuando creo que amo
Aunque creo que en realidad no lo hago
Me preguntan por que escribo lo que escribo
Y les respondo que escribo lo que escribo porque veo lo que escribo
Porque las palabras son imágenes
Porque la vida es palabra
Escribo cuando tengo insomnio
Cuando me tomo ansiolíticos
Escribo cuando estoy feliz y necesito guardar ese momento
Escribo y construyo mi caja de Pandora
Escribo porque las palabras suenan a música y realmente amo la música
Escribo cuando no puedo hablar pero si escribir
Escribo porque si no lo hago pienso que se me va un poco la vida
Escribo y no espero que a nadie le guste lo que escribo
Escribo en el amanecer porque siempre he encontrado que ese es el mejor momento del día
Escribo cuando todos duermen para que nadie sepa que escribo
Escribo cuando leo algo que me inspira
Escribo para expresar todo aquello que no soy
Todas esas palabras que no puedo decir
Escribo para no negar
Escribo para salir de mi cabeza
Escribo sin intención alguna
Solo escribo
Para sentirme un poco más en casa.

1999 historias de nadie

13 DE ENERO GRAN ESTRENO!
ESTÁ CASI LISTO, SOLO FALTAN DETALLES!!!

1999 HISTORIAS DE NADIE ES UNA FÁBULA DEL SISTEMA EN QUE VIVIMOS. PERSONAJES QUE SON PARTE DE NUESTRO IMAGINARIO COLECTIVO Y QUE VIENEN A REPRESENTAR LA COTIDIANIDAD OSCURA EN LA CUAL VIVIMOS.
UNA OFICINA ES EL CONTEXTO, 1999 ES EL PRETEXTO, PABLO, POLLET Y NANCY LOS PERSONAJES, LA OBRA ES LA FÁBULA.

NO SE LA PUEDEN PERDER, ESTÁ REALMENTE BUENA.
TEATRO JOVEN, TEATRO NUEVO, TEATRO PARA TODOS, TEATRO SIN PRETENCIONES.
NOS VEMOS EN DOS SEMANAS.

20:00 HRS.
CAFÉ DEL TEATRO, ERNESTO RIQUELME 226, A PASOS DEL METRO ESTACIÓN SANTA ANA.
1500 ESTUDIANTES
2500 PÚBLICO GENERAL
CUALQUIER DUDA DE COMO LLEGAR IR A LA PÁGINA

http://www.cafedelteatro.cl/