m.a.l.

a poco de partir.

2010-09-07T08:44:00.000-07:00

Me voy. Parto a Barcelona. Cargada de incertidumbre. Tengo ganas infinitas de que llegue el momento. No tengo miedo. Ansío el vértigo. Me prometo a mi misma escribir más que nunca. Que las palabras capturen la experiencia. Las cosas no han sido fáciles. Ya he sentido el abandono. Es ahora tiempo de nuevo inicio. Todo esto es un regalo. Es una suerte. Me voy con mucho más amor del que pensaba que tenía. Y voy feliz. Porque para extraña hay que estar lejos. He estado un poco desconectada de todo, con las manos en pausa, necesito experimentar, ya me estaba quedando dormida otra vez. Este lugar a veces ahoga, adormece, aturde.
Confío en lo desconocido más que en cualquier otra cosa.
Nos vemos luego.

29/03/2010

2010-03-29T17:36:00.000-07:00

Voy en el metro muerta de calor. Leo "la fideleidad presunta de las partes" de Collyer. Cada vez entra más gente. Voy de pie y le entierro mi bolso a la mujer que va sentada. Le aplasto el peinado y me mira levantando la ceja. Perdón le digo y creo que me entiende, ve como la gente me empuja sobre ella. Pienso en el atentado que hubo hoy en Moscú. Dos mujeres cargadas de explosivos se hicieron reventar en el metro asesinando a 38 civiles que iban a sus casas. 38 desconocidos que deben haber ido tan apestados como yo. En la misma dinámica que la mía. En el vagón de un tren esperando llegar adonde sea que fuesen. Mujeres, niños, jóvenes, hombres.
Pienso en el terremoto que hubo hace un mes aquí en Chile, en el miedo que sentí en ese momento, que fue el mismo miedo que sentí cuando me di vuelta en bus en el norte del Perú, la sensación de vacío. Pienso en toda la gente que murió por la ola gigante que se desencadenó tras el terremoto. Me imagino que habrán sentido en ese momento, en quién habrán pensado, que habrá sido lo último que dijeron. Pienso también que el mundo está loco y que es una puta olla hirviendo. El mar no discriminó, se llevó a quien quiso. Las mujeres que se hicieron explotar en Rusia no discriminaron mataron a cualquiera. La naturaleza es salvaje en todas sus dimensiones. Este mundo está conectado por la rabia.
Bajo del vagón y el último párrafo que leo es el siguiente: "que ciudad del carajo, cómo puede toda esa gente sobrevivir respirando esa basura".

gritar

2010-03-19T20:02:00.001-07:00

ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!

palabritas

2010-02-22T09:01:00.001-08:00

Camino con angustia en los zapatos.
Miro la nada.
Soy un chivo expiatorio.
Un pedazito movedizo de algo que quiere salir.
Cargo con montañas de algo que no se deja ver.
Nadie me conoce tan bien como una chica que me desconoce.
Pienso en la vida más allá del bote de basura.
Releo los crímenes y el obituario.
El diario miente tanto y la tele es aún peor.
¿Y si un día me pongo botas y salgo a manchar paredes?
Tengo miedo de estar haciéndolo todo mal.
Tengo miedo de vivir con miedo.
Tengo miedo del sueño.
Tengo miedo del miedo.
Tengo miedo de mis manos.
Tengo miedo de no saber muy bien cuando se acaba el miedo.
Tengo miedo de nunca saber si es la dirección correcta.
Tengo miedo de darme cuenta que siempre he estado perdida.
Tengo miedo de quedarme pegada en la cabeza.
Tengo miedo de pegarme en la cabeza.
Tengo miedo en reconocer que tengo miedo.
Tengo miedo de morirme mañana.
Tengo miedo de seguir siendo hipocondríaca.
Tengo miedo de no alcanzar a leer lo que me he propuesto.
Tengo miedo del silencio.
Tengo miedo de la pena.
Tengo miedo de que se me salgan las rodillas.
Tengo miedo de despertar sola en el desierto.
Tengo miedo del cariño.
Tengo miedo.
Miedo es lo que tengo.
Y espero dejar de tenerlo.

hoy

2010-02-16T15:43:00.001-08:00

hoy tuve una jaqueca de la puta madre. Todavía me duele el lado izquierdo del cerebro. Es cierto, soy un poco hipocondríaca y nerviosa, pero esta vez el dolor de mi cerebro superó a cualquier otro. Incluso un rato veía solo manchas blancas. Como cuando uno está al sol y entra a una casa oscura. Solo vez manchas y sombras. No almorcé y estuve toda la tarde intentando dormir, pero fue imposible. No vi tele, ni prendí el computador. Escribí un cuento para entretenerme y para ver si de la jaqueca salía algo bueno. La historia de un albino. Por supuesto el cuento quedó sin final. Después me puse a leer y me terminé el libro. Y empecé otro. Y el dolor de jaqueca en mi lado izquierdo se intensificó como si tuviera un cerebro dentro de mi cerebro. Y terminé prendiendo el computador y la tele. Viendo una entrevista a Sieveking, que es un buen dramaturgo, pero habla raro. Y me empezó a doler más la cabeza. Y pensé que quizás mi cerebro estaba pariendo uno nuevo, y que a lo mejor, yo mañana voy a ser otra y voy a pensar distinto. Y que quizás este es mi testamento, pero como no tengo nada, no le puedo dejar nada a nadie, así que más que un testamento es un testimonio. Por la vida que se va y la vida que comienza.

somos humanos animales trabajando en lo urbano

2010-01-21T11:02:00.000-08:00

Pasó toda la vorágine del estreno y la pequeña temporada y ahora me siento a escribir. Abro los archivos y releo cosas escritas no terminadas, que suele a veces ser la tónica, buenas ideas que quedan flotando por ahí, finales que no aparecen.
Releo una obra que empecé a escribir y me gusta lo que está, llamo a una amiga, le digo que la quiero montar, me dice que bueno y así empieza una nueva aventura. Sin ningún peso, sin nada más que la idea de contar una historia.
Es una obra sobre Santiago, la ciudad de los perros callejeros, los atochamientos, las paredes rayadas, los audífonos en el metro, el smog, los bares que cierran temprano, la segregación, la plaza Italia. Es Santiago, una ciudad extraña que es buena fuente de inspiración. Me siento a escribir y me doy cuenta porque me gusta tanto hacerlo, es por la libertad absoluta, la posibilidad de hacer lo que quieras, el espacio donde puedes mandar a todos a la mierda, o amar, o emocionarte, o reír. No sé si escribo bien, o mal, no sé bien la historia que cuento, sé que busco algo, que las palabras me devolverán algo y me llevarán a alguna parte. El goce de apretar las letras del computador y leer una frase. Eso es todo.

chile con minúscula.

2010-01-18T18:19:00.000-08:00

Chile eligió presidente. Ese presidente resultó ser Piñera. Piñera resulta ser un multimillonario ambicioso que no solo se contentaba con tener miles de millones de pesos, su ambición iba más lejos: tener el control del Estado.
Ahora la derecha no solo tiene el poder económico, el poder de los medios de comunicación, ahora también controla el Estado.
Y eso me hace tener una profunda rabia.
Rabia me da la poca conciencia de la gente.
Cuando veo por la tele a gente sin dientes celebrando el triunfo de este empresario, me da tanta rabia que empuño las manos y se me irrita la piel.
Chile me es hoy más ajeno que ayer.
Chile es hoy más vendido que ayer.
Chile es hoy un país del que me quiero alejar lo antes posible, distanciarme para no sentir esta rabia, alejarme para no sentir esta pena.

2010

2010-01-01T16:25:00.000-08:00

El año nuevo trae consigo esa sensación de nueva oportunidad, ese creer que esta vez será distinto, o que ahora si haré eso que nunca he hecho, por eso uno pide deseos y realiza ritos y mandas y come uvas o lentejas y se pasea con maleta. Este año nuevo no pedí nada, ni me prometí nada, ni escribí en un papelito lo que quiero que pase.

El año que pasó aprendí que la vida es muy absurda, a ratos te pisotea, a ratos te premia. Este año que pasó me desprendí de tantas cosas que pensé estarían pegadas a mi como un tatuaje mal hecho.

Me di cuenta que es más fácil de lo que uno cree estar solo y que a veces hay que confiar en lo que uno sabe, en lo que tienes, porque a más de alguien le puede interesar.

El 2009 me di cuenta que eso de la amistad es algo difícil y a veces muy mentiroso, descubrí que hay personas que uno no tiene muy cerca que se van convirtiendo en grandes amigos, en guías.

Cuando te conoces un poco más, a medida que vas creciendo, te das cuenta de que el tiempo se encarga de revelar quien está realmente al lado tuyo.

Nada dura demasiado. Ni el dolor. Ni la cesantía. Ni la buena suerte. Ni el amor. La vida está hecha de intervalos. De ondas.

El 2009 tuve grandes conversaciones, viajes, peleas, distanciamientos, descubrimientos, dolores, terapias, desvelos, reencuentros. Este año me sorprendió tanto. Fue tan diferente a todos los otros. Porque no era estudiante. No estaba en el colegio, ni en la Universidad, ni en un taller. Porque me tuve que armar sola el camino y hay veces que piensas que nunca encontrarás la ruta. Por eso mismo no pedí nada para este 2010. Solo espero que la vida siga su rumbo, que me sorprenda, que me maraville, que me lleve a lugares inesperados.

La vida es un trompo, gira y da muchas vueltas.

ducha

2009-11-02T09:17:00.000-08:00

pueden pasar tantas cosas mientras te duchas. Puede que al salir del baño encuentres a todos muertos, o que hayan pasado 20 años o que un avión se haya caído y nadie haya quedado herido o que se haya desatado una revolución indígena en el sur del país o descubrir que tus amigos ahora son famosos y salen en la tele.
Sales del baño después de haberte lavado el pelo con un shampoo anticaspa y el mundo es otro, pero tu sigues siendo igual, la única diferencia es que ahora no sabes como estar de pie.

ficción.

2009-10-25T18:55:00.001-07:00

que bella es la ficción...

simple

2009-10-18T20:48:00.000-07:00

convencida de que la belleza está en lo simple.

seis del diez

2009-10-06T10:52:00.001-07:00

Te escondes en una realidad “paralela”, repites patrones de comportamiento “adecuados”, pero de repente, de un día para otro, la energía se agota y eso te hace entender muchas cosas, entiendes a las personas tristes, a los borrachos, a los viejos. Descubres un mundo que quizás hubieses preferido no conocer.

humanos/animales

2009-08-06T21:49:00.001-07:00

Mi vida que no es mía pertenece a un sentimiento de culpa arraigado en mi sistema por años de múltiples negaciones, depresiones, olvidos, golpes, muertes, peleas, amores, desamores, incestos, viajes, borrachos, fiestas, madrastras, gente buena, gente mala, los hijos de los hijos de los hijos de un pueblo enfermo masacrado, dolido, olvidado, adormecido, mutilado, sobre estimulado y sobreexplotado.

humanos/animales

2009-08-05T09:21:00.001-07:00

Proyecto de teatro en desarrollo.
Esto es algo así como una obra.
La ciudad, los humanos y los animales.
Por ahora escribiendo, leyendo mucho y conformando equipo.

soberbia

2009-08-01T13:56:00.000-07:00

Un amigo dijo esta frase el otro día y la encontré notable:

La soberbia solo te limita a ti mismo.

Es una de esas frases que te quedan dando vuelta por mucho rato y necesitas escribirlas en algún lugar.

mala suerte

2009-07-29T19:22:00.000-07:00

Hace dos semanas tuve la gripe porcina.
Hace tres semanas asaltaron a mi madre.
Hace una semana a mi padre le entraron a robar a la oficina y la destruyeron.
Hoy me robaron la billetera en el metro y me sacaron 90 mil pesos de la tarjeta.
Parece un mal chiste pero no lo es.
Maldita ciudad.
Lo tuyo ya no es tuyo.

cat power

2009-07-22T20:49:00.000-07:00

Escuchar a Cat Power te transporta a otro lugar. A un bar. Con viejos fumadores de voces carrasposas.
Ella, que en realidad se llama Chan Marshal, es una mujer de 37 que se ve como una chica de 20.
Su voz es gastada y al mismo tiempo perfectamente afinada, una voz con carrete, con historias. La chica que se ve pequeña, tímida y extremadamente sencilla logra llenar el espacio de una manera impresionante, y de esa figura tan delicada emerge la mujer y la voz que le da vida a Cat Power, la blusera, la que te cuenta historias, la que te lleva a ese bar de viejos olvidados.
Las canciones son una mezcla de amor, sufrimiento y nostalgia, letras y música de una vida bien vivida y por ende bien cantada.
La banda que la acompaña completa la imagen, la sensación de gastado, de olor a experiencia, de blues, de jazz.
Como dijo mi hermana cuando salimos del teatro al Santiago lluvioso de ese martes a las 11, escuchar a Cat Power es como escuchar el soundtrack de la vida.

it´s evolution baby

2009-07-14T15:31:00.000-07:00

La ciudad impertinente.
¡Cuidado!
Del cielo podría caer cualquier cosa.
Compren mascarillas.
Compren medicinas.
Compren drogas.
Compren farmacias.
Paranoia en las calles.
Paranoia en las casas.
Paranoia en el alma.

la idea de esperar algo lo hace más excitante...

2009-07-14T12:30:00.000-07:00

CAT POWER/ 21 DE JULIO/ YO VOY/ MI HERMANA ME REGALÓ LA ENTRADA.

2009-07-01T19:43:00.000-07:00

fragmento de una obra...

2009-06-30T11:04:00.000-07:00

...Ella es famosa. Mi vecina actriz actúa en la teleserie de las 8 y está de novia con un periodista de su mismo canal o algo así. A veces hace unas fiestas y vienen los de la tele y toman y se drogan y gritan. Les encanta gritar para que nosotros nos demos cuenta que están, que son especiales, que salen en la tele, que gritan y que pueden hacer lo que les de la gana. Ellos gritan para que no solo nos conformemos con verlos sino para que también los escuchemos gritar. Y para que los odiemos. Porque les gusta ser odiados. Porque solo se odia aquello que uno envidia, y uno envidia aquello que no tiene, y ellos tienen todo lo que nosotros queremos y por supuesto no tenemos. Ellos gritan y se hacen notar para que todos digamos: “MIREN, MIRENLOS A ELLOS, ELLOS SI QUE LO PASAN BIEN, MIREN QUE AFORTUNADOS SON, ME GUSTARÍA SER UN POCO MÁS COMO ELLOS Y UN POCO MENOS COMO YO”

VESTIDOS

2009-06-22T18:20:00.001-07:00

Los vestidos de las mujeres se caen a pedazos.
Sin clemencia el cielo se parte en tres.
Vestidos florecen en los campos.
Vestidos en las hidroeléctricas.
Vestidos en las salas de clases.
Los hombres usan vestidos.
Las mujeres usan vestidos.
Los niños usan vestidos.
Las monjas usan vestidos.
Los travestis usan vestidos.
Los asesinos usan vestidos.
Los papas usan vestidos.
Los pobres usan vestidos.
Los perros usan vestidos.
Del cielo caen vestidos.
Las mujeres engendran vestidos de sus úteros mal formados.
Se viste el mundo.
Se visten los desvestidos.
Se tapa la moral.
Reina el caos.
El reino de la anarquía.
Que se promueve a si misma.
En panfletos de vestidos.

un cuento que escribí

2009-06-03T08:17:00.000-07:00

SI VE ESTO ES PORQUE ME MATARON

En la mitad de una calle yace el cuerpo ensangrentado de Rodrigo López. Tres balazos han terminado con su vida. El sabía que iba a morir. Hace ya algunos meses andaba caminando con la sensación de que la muerte lo perseguía. Hace algunos días que se quedaba despierto toda la noche mirando por la ventana.
Son las 8 de la mañana. Es un domingo muy caluroso. El cuerpo muerto de Rodrigo López empieza a llenarse de moscas. Suenan las sirenas. La policía se acerca. Alguien ha dado aviso.

Hace una semana Rodrigo, un abogado de 47 años, estaba seguro de que lo andaban buscando para matarlo. Sabía que nada de lo que hiciera lo libraría de lo inminente. Como en una tragedia griega, el destino se iba a cumplir de todas maneras.

Rodrigo había dejado de dormir tres días antes de su muerte. Le había dicho a todos sus seres queridos que no lo fueran a ver más. Que pensaran que el ya había muerto. Le dijo a su mujer que se fuera de la casa y que no volviera más. Le dijo, que después, algún día le explicaría todo, pero que ahora no podía. Rodrigo estuvo solo, absolutamente solo una semana completa. Tenía claro que lo buscaban, por lo mismo no quería exponer a nadie al peligro. Llamó a su mejor amigo, Pedro Sandoval, un historiador de muy buen corazón y con muchos problemas para conseguir pareja. Le dijo, “amigo, no le cuente esto a nadie, pero voy a morir muy pronto. Me están buscando. Me están siguiendo. Los he visto. Me siguen a todas partes. Necesito que me haga un favor. Necesito que me preste su cámara de video. Tengo que dejar un registro”.

Por más que Pedro Sandoval trato de persuadir a su amigo Rodrigo López no lo consiguió, no logró hacerlo entender que aceptar la muerte no era la única opción. Y terminó entregándole la cámara para que su amigo pudiese grabar su testimonio. O su testamento. O El último adiós. Se despidieron. Fue el abrazo más triste que ninguno había dado antes.

Esa tarde Rodrigo prendió la cámara. Introdujo un casete. Presionó Play. Se sentó en el viejo escritorio donde había trabajado tantas veces antes. “Si ve esto es porque me mataron” Fueron las primeras palabras que salieron de la boca de Rodrigo.
En la grabación contaba que el presidente de su país era quien lo había asesinado. Decía que lo había mandado a matar por haber dado a conocer la corrupción de su gobierno. Que lo habían matado por defender a un hombre libre al cual ya habían asesinado.
Rodrigo, el abogado, le hablaba a la cámara con una mezcla de dolor, rabia y asco. López habló durante 18 minutos seguidos. “Esto no es un suicidio, a mi me mataron” Ponía énfasis en su calidad de futuro muerto. Insistió, “si ve esto es porque me mataron”. “El que les habla es un muerto”.

Rodrigo se levantó y apagó la cámara. Metió la cinta en un sobre amarillo. Fue a la casa de su amigo el historiador. Le dejó ahí el sobre. “Adiós amigo y gracias por todo”.

Rodrigo volvió a su casa esa tarde. Se sintió cansado y se dio una ducha. Todo estaba tan normal. Había tanta calma en el ambiente. “Quizás no pase nada”, pensó. “Quizás esto nunca pasó después de todo”.

Rodrigo salió de la ducha y se fumó un cigarrillo. Recolectó sus cosas y armó una maleta. Se hizo un café. Se comió un pan con salame. Se paseó por toda la casa. Prendió el televisor. “Hijos de puta”, dijo unas cuatro veces. Se acostó en la cama. Cerró los ojos. Intentó dormir. Estaba agotado. Estaba enloqueciendo. “Estoy desahuciado” dijo en voz alta. Y empezó a quedarse dormido.

Soñó que se bañaba en medio del mar. Soñó que podía respirar bajo el agua. Que era un pez humano. Se paseaba entre corales y peces multicolores. La calma era infinita. El no hacía nada más que flotar y ver los colores que explotaban frente a sus ojos.

Rodrigo despertó de golpe. Sintió un ruido. Se paró rápidamente. Fue al velador y sacó una pistola cargada. “Hijos de puta, corruptos de mierda” susurró. ¿Quien está ahí?
Nadie respondió.

Rodrigo salió corriendo. Vestía un terno azul marino. Logró ver a un tipo detrás de la reja. López tomó la bicicleta de su hijo y salió persiguiendo al hombre.
Sentía que el corazón le estallaba. Iba a encontrarse con su muerte. De eso estaba seguro. No sentía miedo. Quería morir para convertirse en héroe. Esperaba que su muerte fuera el puntapié que necesitaba su país para sacar al presidente corrupto. Sabía que con su muerte conseguiría cosas importantes. Aceleró. Empezó a pedalear lo más rápido que le permitían sus piernas.

El primer balazo fue por la espalda. Cuando Rodrigo estaba a punto de alcanzar al tipo alguien le disparó. Cayó al suelo. Se golpeó la cara. Su respiración se alentó. Un tipo de zapatos oscuros se acercó. Era él. Era Rodrigo López. El era su propio asesino. Su reflejo era el que se encargaba de darle la muerte. Se dio cuenta en ese momento que moría en vano. Que nada de lo que había hecho iba a ser útil. Se dio cuenta que en realidad eran todos iguales.
Pensó en su mujer y en el sueño que había tenido hace algunas horas.
El segundo disparo fue en la cabeza.

victor jara

2009-05-26T21:02:00.000-07:00

Algún día juzgarán a los asesinos.
Algún día llegará la justicia a este país.
Algún día chile sanará.
Algún día los falsos políticos chilenos que hoy sonríen a la cámara y que antes saludaban al dictador hablarán y serán juzgados por el pueblo.
Este país aún está herido.
Y vaya que lo está.
Y vaya como corre la sangre por las calles.
Y vaya como estamos ciegos.
Algún día nos quitaremos las manos de los ojos.
Y veremos todo lo que no hemos querido ver.
Y sentiremos pena, vergüenza y nos lamentaremos.
Vergüenza por lo que hicieron.
Vergüenza por el silencio que guardamos cada día al no exigir justicia.
Después de más de 30 años enjuician a quien le disparó 44 veces a un de los cantautores más importantes de nuestro país.
Al actor.
Al poeta.
Al revolucionario.
Al que le cortaron las manos.
Al que le dispararon 44 veces para matarlo.
Enjuician al que disparó, un conscripto de 18 años en ese entonces.
¡Que caigan todos!
Los pequeños y también los grandes.
¡Asesinos todos!
Esos que daban las órdenes desde sus sillones.
Que asesinaban a distancia usando lentes oscuros.
Justicia de una vez por todas.
Paz para todos aquellos que aun lloran a sus desaparecidos.

snobismo de todos los días

2009-05-26T13:03:00.000-07:00

Siento que cada vez me voy pareciendo más a esos que Gonzales y Tapia les cantaban ¿por qué no se van del país?
De todas maneras mi apellido sigue siendo Araya, y a mucha honra! jaja.

Por ese pequeño snob que vive dentro de nosotros, porque siempre lo estamos buscando, como el premio en los cereales o el juguete en el kinder sorpresa (cito a mi amigo muñoz).

A continuación la letra:

Si sueñas con Nueva York y con Europa
Te quejas de nuestra gente y de su ropa
Vives amando el cine arte del Normandie.
Si eres artista y los indios no te entienden.
S i tu vanguardia aquí no se vende
S i quieres ser occidental de segunda mano
¿Por qué no se van?
¿Por qué no se van, no se van del país?
¿Por qué no se van, no se van del país?
Si viajas todos los años a Italia
Si la cultura es tan rica en Alemania
¿Por qué el próximo año no te quedas allá?
Si aquí no tienes los medios que reclamas.
Si aquí tu genio y talento no da fama.
Si tu apellido no es González ni Tapia
¿Por qué no se van?
¿Por qué no se van, no se van del país?
¿Por qué no se van, no se van del país?

pensamientos despues de un buen carrete...

2009-05-21T00:41:00.000-07:00

"VOY A TRATAR DE SER LO MÁS HONESTA QUE PUEDA"

palabras paisaje

2009-05-17T13:40:00.000-07:00

Viajes. Viejas canciones. Amores desamores. Estampillas estampidas. Atardeceres. Letras pegadas. Lugares con plagas guitarras y saxofones. Mujeres cantando hombres riendo curas maldiciendo. Niños llorando. Gritos. Árboles. Aplausos. Lámparas humo. Claveles y suspiros. Madres. Smog. Aluviones. Avalanchas. Montañas que desaparecen en el humo. Comidas caseras. Albumes de fotos.
Todos los demás.
Tú.
Yo.
Un antes.
Un después.
Un futuro quizás.
Una idea probablemente.
Un no sé.
Varias promesas.
La vida que sigue su curso.
La vida que uno cursa.
Hoy.
Mañana.
Todos los días.
El abecedario.
Con el las palabras que pienso y declaro.

mi guitarra y voz, JORGE DREXLER

2009-05-16T09:11:00.000-07:00

¡que viva la ciencia, que viva la poesía!
¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua
está sobre la lengua mía!
el agua está en el barro, el barro en el ladrillo,
el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía
es cierto que no hay arte sin emoción,
y que no hay precisión sin artesanía
como tampoco hay guitarras sin tecnología
tecnología del nylon para las primas
tecnología del metal para el clavijero
la prensa, la gubia y el barniz : las herramientas del carpintero
el cantautor y su computadora,
el pastor y su afeitadora,
el despertador que ya está anunciando la aurora
y en el telescopio se demora la última estrella
la máquina la hace el hombre...
y es lo que el hombre hace con ella
el arado, la rueda, el molino
la mesa en que apoyo el vaso de vino
las curvas de la motaña rusa
la semicorchea y hasta la semifusa
el té, los odenadores y los espejos
los lentes para ver de cerca y de lejos
la cucha del perro, la mantequilla
la yerba, el mate y la bombilla
estás conmigo
estamos cantando a la sombra de nuestra parra
una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra
y sin tenerte,
te tengo a vos y tengo a mi guitarra
hay tantas cosas
yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos
mi guitarra y vos
hay cines
hay trenes
hay cacerolas
hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola
hay más: hay créditos
tráfico, cláusulas, salas vip
hay cápsulas hipnóticas y tomografías computarizadas
hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada
hay biberones y hay obúses
hay tabúes
hay besos
hay hambre y hay sobrepeso
hay curas de sueño y tisanas
hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas
hay-manos-capaces-de-fabricar-herramientas-
con-las-que-se-hacen-máquinas-para-hacer-ordenadores-
que-a-su-vez-diseñan-máquinas-
que-hacen-herramientas-para-que-las-use-la-mano
hay escritas infinitas palabras :
zen gol bang rap Dios fin
hay tantas cosas
yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos
mi guitarra y vos

la absurda realidad de todos los día

2009-05-13T12:50:00.000-07:00

todos realizamos casi las mismas acciones.
todos nos levantamos.
nos duchamos.
comemos.
respiramos.
en algún momento sonreímos.
caminamos.
pensamos.
nos movemos de un lado a otro.
tomamos algún líquido.
Todos hacemos esas acciones cotidianas por lo menos en algún momento del día.
¿Qué hace que algunos sean felices y otros no, si prácticamente vivimos vidas plagadas de acciones calcadas?
Lo que haces fuera de eso supongo.

un fragmento de la película "Synecdoche, New York" de Charlie Kaufman

2009-05-05T13:10:00.000-07:00

"Todo es más complicado de lo que crees.
Solo ves un décimo de lo que es verdad.
Existen millones de pequeñas cuerdas dependientes de cada decisión que tomas.
Puedes destruir tu vida cada vez que eliges.
Pero, tal vez, pasen 20 años sin que lo sepas, y quizás nunca puedas detectar que lo causó.
Y solo tendrás una oportunidad para lograrlo.
Solo has un intento y piensa en tu propio divorcio.
Y te dirán que no existe el destino.
Pero existe, es el que tú construyes.
Y aunque el mundo continúe por eras y eras, tu solo estás aquí por una fracción de fracción de segundo.
La mayor parte del tiempo lo pasarás muerto o sin haber nacido.
Pero mientras estás con vida esperas en vano, derrochando años, por una llamada, o una mirada de algo o de alguien, que te diga que lo estás haciendo bien.
Y nunca llega…
O “parece que” pero no es en serio.
Entonces gastas tu tiempo con vano arrepentimiento, o con una vaga esperanza por algo bueno que se supone vendrá,
Algo que te haga sentir conectado.
Algo que te haga sentir completo.
Algo que te haga sentir amado.
Y la verdad es que me siento tan enojado.
Y la verdad es que me siento como el carajo.
Y la verdad es que me he sentido como el carajo durante tanto tiempo.
Y durante ese tiempo he fingido que estoy bien,
Solo para pasar desapercibido,
Solo para…
No sé para que…
Tal vez porque nadie quiere oír sobre mi miseria, porque cada uno tiene la suya.
Que todos se vallan a la mierda.
Amén"

CHARLIE KAUFMAN

2009-05-04T20:20:00.000-07:00

Charlie Kaufman.
Mi guionista favorito.
No hay ninguna película que el haya escrito que me parezca mala.
Todo lo contrario, la que última que saca siempre supera a la anterior.
O la iguala.
En realidad no compiten entre ellas.
Todas sus películas proponen algo nuevo. Único.
Cada película nos hace viajar a un paralelo entre dos realidades que se conjugan.
Lo cotidiano y lo fantástico.
Este tipo tiene la capacidad de crear una historia que te emociona pese a lo extraña que pueda llegar a ser. Su lenguaje es lo raro. Lo raro-extraño-fantástico que habita en lo cotidiano. Las historias de Kaufman no se podrían contar de otra manera. Todo parte de una manera normal, pero pasados unos minutos algo pasa, el mundo al que estamos habituados se transforma y al mismo tiempo no deja de ser el mismo. No es Narnia, ni es la tierra del señor de los anillos, ni Howarts. Es el lunes por la mañana. Pero un lunes donde nos acabamos de borrar la memoria.
Sus personajes son fracasados, depresivos, gente que vive en casas feas, tipos de clase media con trabajos extrañísimos, marionetistas que se meten en la cabeza de un actor, enamorados que se quieren borrar los recuerdos, directores de teatro que ensayan una obra sobre su propia vida durante 20 años, gente viviendo en casas que se incendian para pagar menos renta, trabajadores de una oficina que queda entre el piso 12 y el piso 13 y donde todos tienen que andar agachados, un guionista depresivo con un hermano gemelo cool, etc.
TODO ES MUY RARO.
MUY BELLO.
EMOCIONA.
ATRAE.
TE VUELA UN POCO LA CABEZA.

being john malkovich
http://www.youtube.com/watch?v=WebkvBKdgUI&feature=related

adaptation
http://www.youtube.com/watch?v=0HtZ2M4e_AM

eternal sunshine of a spotless mind
http://www.youtube.com/watch?v=1GiLxkDK8sI

synecdoche, new york
http://www.youtube.com/watch?v=XIizh6nYnTU

la magia al medio del oceano...

2009-04-30T15:55:00.000-07:00

LA ISLA DESDE EL BARCO

viajes

2009-04-29T13:05:00.000-07:00

Vengo llegando de un viaje.
Fui con mi compañía de teatro a la Isla Juan Fernández a hacer una obra infantil.
Nunca habían realizado una obra infantil en esa isla.
Ser los primeros me llena de felicidad.
Ese recuerdo siempre va a estar en mi memoria.
Fue todo una hermosa aventura, viajar en un buque de la armada, marearse por el vaivén del barco, comer la comida hecha por los marinos, inventar juegos para pasar el tiempo, ver la silueta de la isla aparecer desde lejos, navegar, trasladar los bultos en un bote para que llegaran del buque a la isla, reencontrarme con mi amiga y su hermosa hija, desembarcar la escenografía, ensayar, comer cangrejos, subir montañas, cargar a Elena, actuar para ojos que nunca habían visto teatro, bañarse en el mar de Juan Fernández, ser picada por medusas, sonreír, respirar hondo y contemplar.
Me doy cuenta de que esta es la vida que quiero llevar.
Me doy cuenta que he conocido personas que se han convertido en mi familia.
Me doy cuenta que estoy feliz por el camino que estoy trazando.
Espero que todo siga así.
Espero más viajes sorprendentes y hermosos como este.

infinito

2009-04-19T11:35:00.000-07:00

experimento rabia
dolor
invento catástrofes
sufrimientos
divido la alegría
racionalizo
dudo demasiado
observo
intento cambiar
transmuto
me alejo corriendo
encapsulo
me sitúo en el páramo de la nostalgia
proyecto
abrazo posibilidades
imagino
¿será el mañana diferente al hoy?
soy parte de un mismo cuerpo fragmentado
soy abanico de esperanza
soy sueños
soy posibilidades
infinidad de palabras
infinidad de personas
infinidad de conocimiento
infinidad de amor
infinidad de territorio
infinidad de risas
infinidad
infinito
infinito
infinito
aqui
infinito
hoy
infinito
estoy
infinito

en un par de días...

2009-04-15T16:38:00.000-07:00

En un par de días más me voy a la isla Juan Fernandez a hacer una obra infantil.
Hoy fui a embarcar la escenografía a Valparaiso.
Son dos días de viaje.
Atravesando el pacífico.

Vuelvo a enamorarme del teatro.
Vuelvo a sorprenderme de lo significante que puede ser una obra.
El teatro toma sentido.
Se vuelve una necesidad.
Quizás como nunca antes entiendo el sentido del arte.
La importancia de crear.

Miles de detalles envuelven esta aventura.
Ha sido un proceso largo.
Proceso hermoso sin duda.

Lleno de horas invertidas que se convirtieron en sonrisa.
Máscaras, botes, cubos, pintura, meiggs, textos, moldes, sol, luna, personajes, cola fría, papel maché, pajaritos, moretones, transpiración, jardineras, bandera, elementos todos de la construcción de la magia.

Se inicia la aventura que partió hace ya meses.
Al fin.
Por fin.
En búsqueda de un lugar mejor!

el otro día a eso de las 3

2009-04-08T09:54:00.000-07:00

Decidí entonces tomar mis pies y salir a caminar.
Cargar con esos cuestionamientos diarios y dejarlos en el basurero de mis vecinos.
Caminé y mis pies sangraron.
Me sentí perdida y tomé decisiones ridículas.
Vi a un niño bañándose en una pileta rodeado de palomas.
Vi unos anteojos rotos.
Caminé y volví a caminar.
Retrocedí en el tiempo y me interné dentro de un libro.
Vi las copas de los árboles manchadas de humo.
Vi a los enamorados en las plazas.
Por un momento experimenté la sensación de no estar presente.
De ser ajena a todo.
Desconocida.
Con la libertad de ser.
Sin mentir.
Sin mentirse.
Y en ese momento.
Sonreí.

13 horas 50 minutos

2009-04-06T10:50:00.000-07:00

todo pasa por algo,
quien mucho abarca poco aprieta,
más vale pájaro en mano que cien volando,
el que no se arriesga no cruza el río,
no por madrugar se amanece más temprano,
la vida es montón de caminos inconexos que se van conectando,
todo pasa por algo,
por algo pasan las cosas,
tus pasos te llevan a lugares extraños,
de a poco todo va tomando sentido.

los detectives salvajes....

2009-04-02T18:27:00.000-07:00

Bolaño es como Cortazar. Los detectives salvajes tiene algo de Rayuela. Ambos son dos de mis escritores favoritos.

Creo que el lugar de encuentro de esos dos librazos es el desafío que proponen a la forma tradicional de un libro. La forma en que están escritos pasa a ser parte de la historia. La historia no podría ser contada de otra manera.

Rayuela lo leí hace tiempo. Lo leí en un bote, viajé cuatro días por el Amazonas Boliviano leyendo Rayuela, siguiendo el mapa de Cortázar. Fue en el verano del 2005, cuando viajé por los incomparables paisajes del Beni boliviano. Los detectives salvajes en cambio lo leí hace poco, por lo que mi memoria está más fresca con respecto a este libro. Los dos me volaron la cabeza. Por ahora solo escribiré del libro de Bolaño.

Los detectives salvajes muestra a estos poetas investigadores, héroes de los que no se pueden adaptar al sistema. La poesía es para estos detectives la razón de su existencia. Arturo Belano y Ulises Lima van tras la pista de la poetiza desaparecida Cesárea Tinajero, quien fue parte del movimiento poético llamado "real visceralistas", el mismo grupo poético que Belano y Lima 20 años después intentan retomar. En los real visceralista o el realismo visceral forman parte todo tipo de poetas algunos rozando la marginalidad, todos inconformes con la sociedad establecida.

En los detectives salvajes te dan ganas de ser poeta, te dan ganas de pertenecer a los real visceralista, quienes parecen una banda de rock, una banda de traficantes, una banda de asesinos y una banda de poetas. ¡que ganas de ser una real visceralista! Aqui los poetas son como estrellas de rock, desadaptados, inconformistas, autodestructivos, independientes, rebeldes, etc.

Bolaño mezcla en este libro parte de su propia historia, nutre su novela con su biografía, inserta como personaje a su amigo poeta y lo transforma en Ulises Lima, todos los personajes son versiones de sus amigos, de poetas con los que compartió. Los detectives salvajes es una especie de "biografía de rebote", de documental falso.

Bolaño crea mundos reales y maravillosos. Habla de Chile, de México, de España, de Tel Aviv de Francia, de Nueva York. Bolaño habla de la poesía, de los escritores, de los artistas. Plantea lo absurdo de ser artista, lo ególatra que es, la poca utilidad que tiene, pero a la vez muestra a un grupo de personas que sin poesía no tendrían nada. Pone en el arte la condición humana. Para este grupo de personajespersonas sin poesía no hay vida......que acto más poético.

El pretexto del libro es la búsqueda de la poetiza perdida Cesárea Tinajero y gracias a eso, Bolaño nos lleva a miles de lugares diferentes, nos da la posibilidad de conocer muchos personajes y por lo tanto de identificarnos con más de alguno.

"Todo lo que empieza como comedia acaba como tragedia"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como tragicomedia"

"Todo lo que empieza como comedia acaba indefectiblemente como comedia"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como ejercicio criptográfico"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como película de terror"

"Lo que empieza como comedia acaba como marcha triunfal ¿no?"

"Todo lo que empieza como comedia indefectiblemente acaba como misterio"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como responso en el vacío"

"Todo lo que empieza como comedia acaba como monólogo cómico, pero ya no nos reímos"

Los detectives salvajes, Roberto Bolaño

Ojala lo lean por ahí

confessions of a superhero

2009-04-01T13:06:00.000-07:00

Hoy vi un documental que me voló un poco la cabeza y del cual sentí la necesidad de escribir algo, lo que fuera, hace algún rato que no veía algo que me llevara a tantos lugares diferentes.

Confessions of a superhero, cuenta la historia de tres hombres y una mujer que para ganarse la vida se disfrazan de superhéroes y se pasean por hollywood pidiendo propinas. Superman, Hulk, Batman y la Mujer Maravilla. Lo que me maravilló del documental eran las historias que se tejían detrás de estos disfraces brillantes ceñidos al cuerpo. Historias de violencia, de metanfetaminas, de abandono, de locura, de limosna, de pueblos fantasma, de metas lejanas, de amores extraños, de relaciones acabadas, de sueños.

El documental es una mezcla de patetismo y belleza. Se produce una mezcla extraña al verlo, porque en un momento esas personas te dan risa pero a mismo tiempo te sientes triste si te ríes de ellos, porque entiendes sus historias y te haces parte de ese sufrimiento, entonces cuando los ves aparecer con sus disfraces ya no hay risa sino entendimiento.

Superman es un tipo adicto a la metanfetamina que inventa que su madre fue una famosa actriz ganadora de un oscar. Este superman tiene unos sesenta años y el día de su matrimonio estuvo vestido con el traje celeste con la gran S en el pecho. Este superman tiene su pieza llena de posters de Cristopher Reeves.Este superman no se cuestiona lo que hace, solo vive, y parece importarle poco lo que los demás opinen de él.

Me parecen fascinantes las historias que se esconden detrás de cada traje.

La vida de la persona que va sentada al lado tuyo en la micro puede ser el guión de una muy buena película. Me maravillan las historias que esconden los personajes cotidianos.

En el documental vi personas - personajes increibles; personajes como

"superman-metanfetamina" o "batman-problemas-con-el-manejo-de-la-ira o como "hulk-vagabundo".

Me acordé de "Los Increibles" de Disney o de "Superheroes" la obra de Alexis Moreno, todos apuntan a lo mismo, entre nosotros habitan personas que sueñan ser algo diferente de lo que son, que tratan de evadir su vida detrás de una fantasía, personas que intentan que el mundo sea un lugar menos apestoso detras de un disfraz, de una imagen construida. Creo que todos de vez en cuando nos ponemos nuestros propios trajes e inventamos nuestros propios mundos de fantasía.

Confessions of a superhero es un docuemental lleno de humanidad y de historias conmovedoras. Eso de que la realidad supera a la ficción, es una frase cliché, pero bien sustentada.

Ojala lo vean por ahí...

sobre este nuevo año y las luces que aparecen en el camino

2009-03-30T10:58:00.000-07:00

Creo que nunca he tenido tanto tiempo para pensar como ahora. Eso de sentarte y pensar. Pensar en ti. En lo que tú quieres. Creo que quizás nunca antes lo había hecho. Simplemente hacía cosas, y hacía y hacía, y salí del colegio y entré a la universidad y no reprobé nada y cuando salí me di cuenta de lo rápido que había pasado todo y que a lo mejor no había tenido la instancia de hacerme a un lado y ver. De ser espectador por un momento. Ahora lo estoy haciendo. Y lo que en un momento me tuvo desesperada, porque pasar de estar haciendo miles de cosas al mismo tiempo, a estar haciendo una o dos, es un cambio radical y es un cambio que me costó saber como tomar. Creo que a muchos les debe pasar. Creo que es algo propio de estar desempleado. Y bueno, en este período de reflexion, me he dado cuanta de algunas cosas, y me he proyectado en dirección a otras. Hay cosas que quiero hacer. Hay metas que quiero cumplir. Hay lugares que quiero visitar. Por ahora lo que está más cercano es la dramaturgia, voy a empezar un seminario en dramaturgia que dura unos 10 meses y ya estoy escribiendo mi segunda obra en el año, las cuales espero mandar para la muestra de dramaturgia nacional.
Siento que empiezo otra vez. Quizás esta vez tomando más conciencia de lo que hago. Descubriendo posibilidades. Creando un lugar para mi.

Sobre el presente y eso de sentirse abandonado...

2009-03-09T09:00:00.000-07:00

No creo que el abandono tenga que ver con la soledad. Creo que el abandono es más bien un estado interno, una especie de nirvana maldito. Es un lugar cercano a la angustia o al vacío o a la pena.

Últimamente ando cuestionándome todo, TODO. Cuestionamientos que me paralizan a momentos.
Siempre he sido demasiado hiperactiva y ahora estoy como sedada. Soy como un valium ambulante.

Un día tras otro. Llega la noche. Amanece. Veo ciertos programas de tv. Me río. Me gustan las series gringas. Prendo mi computador, veo algunas cosas. Me duermo. No me puedo quedar dormida. Prendo la luz. Leo. Y leo otra vez. Y me quedo dormida. Y al otro día escucho como todos se van en la mañana. Y yo me quedo sola. Pero es como si estuviera con gente. Y me meto a la ducha. Y el agua cae sobre mi cabeza. Y me lavo el pelo. Porque tengo que lavarme el pelo todos los día, por una manía estúpida. Y vuelvo a prender mi computador y escucho música. Y lloro a veces. Y a veces me imagino finales para los capítulos. Y escribo cualquier cosa. Y vuelvo a escribir. Y a veces salgo y tomo una micro y camino y no llego a ningún lugar. Y así sigo en este letargo que me tiene podrida. Que me tiene atrapada. Creo que es parte de un proceso. Un apestoso proceso.
.
Estoy cansada de la gente. Ando en un estado misantrópico últimamente. Estoy aburrida de lo mismo, de este círculo, de esas personas, de mi cabeza, de este lugar.
Si, definitivamente ando en un estado extraño. Un poco emo. Pero en fin, creo que pasará……..

INTERVALO.

2009-03-03T18:13:00.000-08:00

Comienza el año.
Se termina el verano.
La realidad llega de golpe.
Aparecen los tacos a las 7 de la mañana.
Las caras de sueño de los escolares.
La rutina se instala.
Pero no para mi no, yo sigo habitando el intervalo.

LA CUERDA.

2009-02-24T20:09:00.000-08:00

...Estamos todos unidos por una extensa cuerda de dolor.
Somos un cuerpo mutilado.
Cada día se batallan pequeñas guerras.
Cada paso que das determina una consecuencia.
Constantemente se están generando navidades: nacimientos de dolor.
Concepciones de tragedias.
Lamentos de humanidad.

fragmento de algo que estoy escribiendo...

CHILEWOOD

2009-02-21T16:21:00.000-08:00

CHILEWOOD: ESTRELLAS SUDACAS

Oh mi bello país y sus aspiraciones en alfombra roja:

Soñamos con ser todo aquello que vemos por la televisión.

Somos como esos libros para pintar, el dibujo ya está hecho, solo hay que rellenar.

En Chilewood desemplovamos alfombras rojas, levantamos idolos caidos, criticamos la moda de nuestras estrellas sudacas, generamos falsa expectación.

Es chistoso ver por la televisión este "GLAMUR NACIONAL", nos interpreta tan bien, se ve todo tan triste y arribista.

WELCOME TO THIS CHILEAN DREAM, ¿sueño o pesadilla? La delgada linea que nos separa entre aquello que somos, aquello que aparentamos y aquello que secretamente deseamos ser.

En este Chilewood nos gusta ver como a un tipo se le cae un diente en una entrevista, amamos ver como una mujer de pelo mal teñido ferviente admiradora de un ex dictador destroza a quien se le plazca, idolatramos a esas pequeñas jovencitas que cumpliendo la mayoría de edad se regalan implantes de silicona, su pase a la adultez, su ticket a la carnicería.

Chilewood: welcome to the jungle.

escribo

2009-01-16T20:23:00.001-08:00

Escribo cuando tengo rabia
Cuando las palabras me ahogan
Cuando tengo prendido el televisor y veo las masacres
Escribo cuando pienso en alguien
Escribo cuando creo que amo
Aunque creo que en realidad no lo hago
Me preguntan por que escribo lo que escribo
Y les respondo que escribo lo que escribo porque veo lo que escribo
Porque las palabras son imágenes
Porque la vida es palabra
Escribo cuando tengo insomnio
Cuando me tomo ansiolíticos
Escribo cuando estoy feliz y necesito guardar ese momento
Escribo y construyo mi caja de Pandora
Escribo porque las palabras suenan a música y realmente amo la música
Escribo cuando no puedo hablar pero si escribir
Escribo porque si no lo hago pienso que se me va un poco la vida
Escribo y no espero que a nadie le guste lo que escribo
Escribo en el amanecer porque siempre he encontrado que ese es el mejor momento del día
Escribo cuando todos duermen para que nadie sepa que escribo
Escribo cuando leo algo que me inspira
Escribo para expresar todo aquello que no soy
Todas esas palabras que no puedo decir
Escribo para no negar
Escribo para salir de mi cabeza
Escribo sin intención alguna
Solo escribo
Para sentirme un poco más en casa.

1999 historias de nadie

2009-01-02T17:51:00.000-08:00

13 DE ENERO GRAN ESTRENO!
ESTÁ CASI LISTO, SOLO FALTAN DETALLES!!!

1999 HISTORIAS DE NADIE ES UNA FÁBULA DEL SISTEMA EN QUE VIVIMOS. PERSONAJES QUE SON PARTE DE NUESTRO IMAGINARIO COLECTIVO Y QUE VIENEN A REPRESENTAR LA COTIDIANIDAD OSCURA EN LA CUAL VIVIMOS.
UNA OFICINA ES EL CONTEXTO, 1999 ES EL PRETEXTO, PABLO, POLLET Y NANCY LOS PERSONAJES, LA OBRA ES LA FÁBULA.

NO SE LA PUEDEN PERDER, ESTÁ REALMENTE BUENA.
TEATRO JOVEN, TEATRO NUEVO, TEATRO PARA TODOS, TEATRO SIN PRETENCIONES.
NOS VEMOS EN DOS SEMANAS.

20:00 HRS.
CAFÉ DEL TEATRO, ERNESTO RIQUELME 226, A PASOS DEL METRO ESTACIÓN SANTA ANA.
1500 ESTUDIANTES
2500 PÚBLICO GENERAL
CUALQUIER DUDA DE COMO LLEGAR IR A LA PÁGINA

http://www.cafedelteatro.cl/

navidad, calurosa navidad.

2008-12-22T13:20:00.000-08:00

hay una canción de 31 minutos que habla sobre la navidad, sobre la calurosa navidad, sobre la chilena navidad, donde no llueve nunca, donde no hay noches blancas, donde no hay bolas de nieve pero si bombas de agua. Es una gran canción.

Este fin de semana estuve grabando unos audiovisuales y me tocó ir al centro de santiago, a la emblemática calle meiggs, el panorama fue dantesco y un poco patetico. La gente comprando desesperada sus regalos de navidad, transpirando y pasandolo pesimo solo con el proposito de comprar un mery chrismas present.

No soy católica y celebro la navidad, y ya compre mis regalos, y no entiendo muy bien por que lo hago, y no entiendo muy bien esta fecha, y no me entiedno muy bien por seguir celebrando algo en lo que no creo año tran año tras año.

¿Por qué decoramos nuestras casas con pinos plásticos y con viejos pascueros abrigados simulando que aqui hace frio cuando en realidad hace un calor infernal? ¿Por qué nos sumergimos en esta estética "cocacólica católica navideña polonortística", si ni siquiera creemos en ella?

Navidad, navidad a esconder la realidad, como canta mi padre.

Raros. Somos un grupo de seres raros. Vivimos tradiciones en las cuales no creemos, las repetimos año tran año tras año. Nos endeudamos. Nos estresamos. Nos confabulamos. Nos sistematizamos. Y sobre todo, nos engañamos.

y yo, la más hipócrita de todos, porque lo critico pero lo hago. pfff, ya compré mi regalo. JA.

extraños seres humanos poblan este pequeño pedazo de tierra navideña.

"NANCY" "PABLO" Y "POLLET"

2008-12-14T12:22:00.000-08:00

TRES SUJETOS EN BÚSQUEDA DE ALGO...

TRES ARQUETIPOS EN BÚSUQEDA DE LA INDIVIDUALIDAD

TRES CLICHÉS EN BÚSUQEDA DE UNA IDENTIDAD

TRES PARTES DE UN SISTEMA

MIL NOVECIENTAS NOVENTA Y NUEVE HISTORIAS DE NADIE

ELENA

2008-12-09T21:21:00.000-08:00

HA NACIDO ELENA BALBONTIN ROSEMARY, la hija de Isabel.

Elena, es nada más que belleza.

Lo mejor de este año fue haberla conocido pocos minutos después de su nacimiento. Uno de los momentos más hermosos de mi vida.

Elena, que ya es parte de este mundo, que respira este mismo aire, que habita en la misma porción de tierra.

Elena que salió del interior de su madre para ver la luz. Que dejó el nido y ya vuela entre nosotros. Que es persona. Que comienza su ciclo.

Isabel y Elena. La madre y la hija, que dejaron de ser solo una y ahora se convierten en dos.

La vida es increiblemente mágica. La naturaleza es infinita en su perfección.

Elena, alegría, belleza, paz, magia, vida.

ELFRIEDE JELINEK

2008-12-07T11:15:00.001-08:00

Elfriede Jelinek, es mi autora favorita. Sin lugar a dudas. Es extraño como me empezó a gustar. Me acuerdo que cuando ganó el novel de literatura, creo el 2004, leí un reportaje sobre su vida y su obra en el Artes y Letras del Mercurio. Me pareció desde ese momento atractivo su discurso y ella como personaje. Ese verano fui al sur y pasé por Bariloche y fui a una libreria. Cuando los chilenos viajamos a Argentina nos surge esa necesidad de comprar libros, por lo menos a mi me pasa de una manera un poco compulsiva, es por eso del impuesto, si es màs barato COMPREEE, aunque después queden en el baùl de los recuerdos. En fin, en una tienda de libros me compré La Pianista de Jelinek. Pero no emepcé a leer esa novela hasta mucho tiempo después, en ese entonces tenía 18 años y estaba leyendo Cien años de soledad de García Márques, literatura casi opuesta en forma y fondo a la de Jelinek. La cosa es que pasó el tiempo y el libro estaba en un mueble de mi pieza. Un verano me fui a la playa a acampar con una de mis mejores amigas y llevé el libro. Me lo devoré rápido, porque hay algo en su forma de escritura que te lleva a no poder parar de leer. Es musical, ritmica, bueno ella fue concertista de piano y sin lugar a dudas eso se refleja en su escritura. Lo descarnado del relato pero de manera irónica y muy limpia es lo que me cautiva de su estilo literario. Después me leí Los excluidos (mi favorita) y Las Amantes. La forma narrativa, la palabras, la ironía, el humor y la descripción de los personajes son simplemente notables.

Y ella es demasiado cool y freak, tiene agorafobia y no sale de su casa, dio su discurso de aceptación del novel a través de un video porque le daba demasiado miedo presentarse en público. Cool, Jelinek es demasiado cool, y sus novelas son devastadoramente irónicas y críticas. La palabra. Todo está en el poder de la palabra.

Fragmento de "Las amantes":

" Así, en el transcurso de los años, se creó un círculo natural: nacer y empezar y casarse y salir y tener a la hija, la ama de casa o vendedora, generalmente ama de casa, la hija empieza, madre estira las patas, hija se casa, sale, se lanza del estribo, ella da a luz a la siguiente hija, la tienda de subsistencias populares es el centro del círculo natural de la naturaleza, en sus frutas y verduras se reflejan las estaciones del año, se refleja la vida humana en sus múltiples formas de expresión, en su único escaparate se reflejan las caras atentas de las vendedoras reunidas aquí para esperar el matrimonio y la vida. Pero el matrimonio siempre llega solo, sin la vida. Terrible, esta agonía lenta. Los hombres y las mujeres agonizan juntos, el hombre siquiera tiene un poco de diversión, vigila a su esposa como mastín desde fuera, la vigila en su agonía. La mujer vigila desde dentro al hombre, a las turistas en verano, a su hija y el dinero para el gasto, no dedicado a la borrachera. Y el hombre vigila desde fuera a su esposa, a los turistas, a la hija y el dinero para el gasto para apartar algo para emborracharse. Y así agonizan mutuamente. La hija ya no puede esperar poder agonizar también, y los padres hacen sus compras para la muerte de la hija: sábanas y toallas y trapos y un refrigerador usado, se conservará muerta pero fresca. "

yo en estos ultimos días del 2008

2008-12-06T17:45:00.000-08:00

he estado toda la semana con un dolor de cabeza infernal. O sea INFERNAL, ese dolor amerita mayúsculas. Termine en la clinica con profenid a la vena. Fui al neurologo y me dió dos diacnósticos, cefalea tensional e insomnio crónico.

Esto de fin de año trae estres. Estres y calor. Y mucho verde y rojo navideño.

Esto de fin de año es extraño, la gente comienza a hacer balances y planes para el próximo año. Todos tratamos de convercernos que nuestro año no fue tan malo, que en realidad fue bastante bueno, todos tratamos de idealizar nuestro pasado, porque así resulta más fácil mirar atrás y supongo duele menos la cabeza.

Balances, balances.... mmmmm, odio sacar cuentas y proyactarme para lo que vendrá. Seguro sería bueno hacerlo porque veo que para el próximo año no hay mucho que hacer y eso inevitablemente da un poco de susto. Esto de ser profesional es un tanto angustiante. Y eso de la crisis angustia aún más.

Supongo que fue un buen año, supongo que fue un año intenso, no se catalogar bien las cosas, me cuesta eso de categorizar todo, pero a ver, veamos, que sucedió este año:

Hice una gira con mi obra de egreso al sur de Chile

viajé a Perú y a Ecuador durante un mes,

me di vuelta en bus en mitad del desierto Peruano y sobrevivi,

anduve tres días seguidos en bus de Puerto Montt a Santiago, de Santiago a Arica y de Arica a Lima uf! mis rodillas casi explotaron.

Terminé mi tesis sobre la nueva dramaturgia chilena

Me saqué un 68

Escribí una obra,

uno de mis amigos se metió al seminario para ser cura

una de mis amigas está embarazada

estoy dirigiendo esa obra que escribí

nos ganamos un fondo para ir a hacer una obra infantil a la isla Juan Fernandez,

escribí la obra infantil para irnos a Juan Fernandez

quedé en un taller de guiones de teleseries en Canal 13

mi hermana me invitó a Buenos Aires y estuvimos ahí una espectacular semana

nos ganamos otro fondo para estrenar la obra que escribí y estoy dirigiendo

me titulé de actriz

sigo en el taller del 13

cumplí 23 años,

estoy escribiendo tres obras

conocí mucha gente nueva

fortalecí amistades

hice un minor en cultura contemporánea

y estoy llendo al gimansio, jaja.

Igual fue un año intenso. fue bueno. sip buen año. un tiket para mi año. ahora quiero empezar a ganar plata. quizás se me olvida algo........

COSAS QUE PASAN A LAS 3:35 A.M

2008-11-16T16:01:00.000-08:00

- yo estoy despierta

- mi padre ronca

- mi hermana sueña que es una langosta

- en China ya es la tarde

- la luz amarilla de un semáforo cambia a roja

- suena una alarma

- alguien termina de ver una pleícula

- empiezan a dar un programa sobre cocina española

- pienso "debería darme sueño" mientras miro mis uñas comidas durante tantos años

- pienso también que mi letra a veces vuelve a ser la misma que cuando tenía 10 años

- la temperatura baja un grado

- un perro ladra

- la madera cruje

- yo niego muchas cosas

- alguien llora

- unas mujeres cantan

- una chica confiesa un secreto

- un padre golpea a un hijo

- alguien muere

- alguien nace

... ahora el reloj marca las 3:45 a.m, sería apropiado dormir un poco.

OBAMA

2008-11-03T19:46:00.000-08:00

Mañana son las elecciones en Estados Unidos.

Por una parte está McCain que representa una mirada añeja, pasada de moda, conservadora, moralista y censuradora. Representa todo lo que detesto de los gringos, ese nacionalismo un tanto fascista, ese creerse los únicos y los mejores, ese Estados Unidos de Bush, ese Estados Unidos que promueve la cultura del miedo. McCain representa ese Estados Unidos detestablemente egocéntrico y arrogante que inventa guerras y habla de libertad arrebatando vidas para conseguir nada más que poder (o petróleo).
¿Serán los gringos capaces de caer otra vez en el juego de los republicanos?, ¿serán tan idiotas como para volver a votar por la derecha conservadora, fascista y opresora?.

Espero que no.
Deseo que así no sea.

Y por otra parte está Obama. Veo en Obama, todo lo contrario a lo del viejo McCain. Representa tolerancia, libertad, diálogo, juventud.
Obama se presenta hoy en día como un superhéroe, "SUPER OBAMA" "S.O", y creo que en verdad lo es, y espero que como a los gringos les gusta tanto inventar superhéroes Obama sea elejido como su próximo presidente, su próximo “súper presidente”.

Espero que sí.
Deseo que así sea.

Si no, no me extrañaría que los gringos nos invadieran un día de estos, reclamando que no somos libres y que se ven con el derecho de declarar nuestra libertad a través de la guerra.

Vamos Obama, vamos SUPER OBAMA!
Tendré los dedos cruzados.

esto se llama: por que me gusta esa peli en pocas lineas

2008-11-02T18:44:00.001-08:00

"the royal tenembauns" dirigida po el anaranjado y muy indie Wess Anderson (uno de mis directores favoritos)

Porque es visualmente hermosa, porque es una gran historia siendo tan cotidiana, porque Margott Tenembaun es dramaturga y por todos esos personajes tan singulares e incomparables.

paso a pasito

2008-11-02T18:16:00.000-08:00

Voy de paso
Caminando
A paso lento
Pasito pausado
Mejor solo que mal acompañado
Paso a pasito
paso mirando atrás

dejando dulces

que indiquen el camino de regreso
Un pasito de cueca
Un pasito de niño
Un pasito pal hombre
Un pasito pa la humanidad
Camine mija que se le pasa el tren
Camine mijo que se le va la micro
Camine mi viejo que el reumatismo
Que la vida
Que la muerte
Camine avance muévase
Pasito a pasito
Ombligo con ombligo
Pasito para ir de paseito
Pa salir un ratito
A ver el solsito
Quemar el pastito
Que crece poquito
Tomar el solsito
Pa quemarse un poquito
y conquistar a un mijito
Paso
Pasó
Pase señora
Pase señor
Un pase gol
Paso a paso el pasito pase el pase gol que de tanto pasear se le pasó el paso del tiempo.

esto de votar

2008-10-26T15:23:00.000-07:00

bueno y voté

me levante, se podria decir temprano para un domingo (11 a.m), y fui a un colegio.casi no había gente lo cual fue muy bueno.

una chica me dijo como doblar el voto (que aunque no lo parezca puede ser algo muy desafiante)y de ahí a la urna.

cuando le puse la estampilla al voto me quedó baboso.

esto de votar es raro.

una especie de rito.

una democracia extraña y no muy representativa, pero democracia al fin.

cuando cumplí 18 lo único que quería era inscribirme para votar, era casi como una prueba de crecimiento para poder expresarse con libertad, pero ahora ya con dos elecciones en el cuerpo, uno siente que nada es tan idilico y utópico como una vez lo imaginó.

esos afiches con detestables rostros sonrientes fotoshopeados prometiendo cosas falsamente amigables al fin desaparecerán de las calles.

la vida seguirá su camino.

la gente seguirá su rutina.

¿producirá algún cambio nuestro voto?

¿sabremos qué están haciendo nuestros alcaldes y concejales alguna vez?

¿veremos cumplidas todas sus promesas?

mmmmmmmmmmmmmm

no lo sé....

muchas veces no lo creo....

pero tengase claro que soy una persona no muy positiva.

sin embargo, muy dentro de mi, existe alguien que sigue creyendo en las grandes utopías y en las alamedas abiertas..

ojalá..

algún día...

........................................................................................................................

fragmento de la obra "1999 (HISTORIAS DE NADIE)". estreno ENERO 2009.

2008-10-25T11:25:00.000-07:00

Yo soy una de esas personas que has visto. De esas que caminan en la calle mirando al suelo, encorvado, con un maletín de cuerina en la mano. Con ropa color gris. Si muestras una imagen de un grupo de personas caminando por el paseo ahumada no me distingo. Soy una parte de la masa. Un componente más de la masa humana mórbida, displicente y abúlica. Mi madre solía decir “no confíes en nadie porque nadie va a confiar en ti”. A mi padre le encantaba tomar cerveza y dejar la cabeza sumergida en el olvido. No tuve hermanos, aunque me hubiese gustado tenerlos.
Siempre hice todo pensando en que sería el mejor. Si no eres bello. Se el mejor. Si no tienes amigos. Se el mejor. Si nadie quiere hablar contigo en los recreos. Se el mejor. Si nunca nadie compartió un secreto contigo. Se el mejor. Se el mejor para que por lo menos te quedes con eso.
El año 2000 no pasó nada. Con el código 00 no pasó nada. No pasó nada y lo que más quería era que pasara algo. Por lo menos algo. Por lo menos algún caos. Que algún misil se hubiese disparado. Que un país tercermundista hubiese desaparecido de los registros. Algo. Que hubiese pasado algo. Pero no.
Fue un día como cualquier otro.
Como tantos otros.
Salió el sol, la gente despertó muy tarde y con mucha sed, los mismos de siempre tuvieron que trabajar mientras todos los demás disfrutaban el comienzo de un nuevo año.
Fue un año nuevo como tantos otros años nuevos.
Se suponía que cambiaría la historia. Se suponía que se perdería la historia y que quizás todos tendríamos la oportunidad de empezar de nuevo. De ser mejores. Peores. O por lo menos distintos. Se suponía que íbamos a tener que reconstruir nuestra sociedad, que estaba en nuestras manos la oportunidad de hacerlo todo de nuevo, enmendando todas nuestras culpas, olvidándolo todo para pensar en la reconstrucción de nuestras vidas.
Pero nada.
No pasó nada.
Todo siguió tan igual.
Tan igual.
Y la gente celebró por eso. Celebró por seguir viviendo en la misma hipocresía de siempre.
Por eso creo que nunca encajé con nada. Ni con nadie.
Me convertí en un cliché, en el cliché del oficinista frustrado.
Fui el personaje cliché de una obra cliché.
En mi vida participó gente cliché.
Yo fui el cliché que terminó en tragedia.
Cuando por fin logre independizarme de mi cabeza y logre cruzar la calle sin pensar que alguien me está siguiendo va a pasar algo.
Al fin algo.
Quizás por fin despierte.
O me duerma.
O una nube arme una tormenta sobre mi cabeza.
Los bancos no perdieron su información.
No volvimos al año 1900.
No se dispararon los misiles de la ex URS.
No se incendió Nueva York ni Tokio.
NADA. NO PASÓ NADA.
La tristeza de andar siempre con la sensación del tropiezo.

fragmento de mi obra, 1999 (historias de nadie)

2008-10-24T16:42:00.000-07:00

Pablo sufre de trastornos obsesivos compulsivos. Desde pequeño se compraba de todo pero no usaba nada por temor a que se ensuciara. O se rompiera. O dejara de ser nuevo. Tiene una obsesión con lo nuevo. Tuvo la colección de bolitas más grande de su colegio, pero nunca jugó. No podía soportar ver que las esferas al contacto con la tierra dejaran de tener ese aspecto brillante, porque una vez que tenían contacto con el suelo, nunca volvían a brillar de la misma manera. Hoy toda su “obsesividad compulsiva” se manifiesta en la especial atención que le pone a su computador: Napoleón.

M.A.R.

2008-10-21T20:06:00.000-07:00

Hoy ando con ganas de mar.
La ciudad me apesta y me enferma.
Tengo ganas de flotar en el vaivén de las olas.
Contemplar el movimiento constante del mar.
Necesito el tiempo del mar
Infinito y sabio
Y dejar la basura esparcida por todas partes.
Tengo ganas de arena húmeda y ojos llorosos.
De apacible letargo.
De desconexión cerebral
Porque quiero conexión tipo mar.
Dejar la mente y la ciudad a un lado.
Perderme en el infinito
En la profundidad
En el misterio
Flotar
Mar como respiro
VER MAR
VERMAR
VER-EL-MAR-PARA-PODER-PENSAR-EN-COMO-SE-PUEDE-RESPIRAR-DENTRO-DE-ESTA-CIUDAD-.

soap operas o sopa de opera o teleseries o series de tele o blablabla

2008-10-20T17:52:00.000-07:00

Desde Junio estoy haciendo un taller en un canal de tv para aprender a escribir guiones de teleseries. Y mientras más me acerco a la t.v más me doy cuenta de las maravillas del teatro (tengase en cuenta que este comentario viene de una persona que consume bastante televisión, bastante youtube y es fanática de varias series gringas).
Lo que pasa es lo siguiente, para escribir guiones tienes que señirte a demasiadas reglas y formatos, escribir un guión para teleserie es como hacer una cazuela siguiendo paso a paso la receta, no se le pueden echar más papas o menos zapallos. Es un formato demasiado rígido, que casi no permite la improvisación y donde es casi imposible realizar una critica (sobretodo por el canal muy pacato en el que estoy realizando dicho taller).
El teatro en cambio es una cazuela donde no se sigue ninguna receta y la creatividad puede en ese espacio fluir sin parámetros que la rigan ni que la intenten formatear. Eso es lo que tanto me gusta del teatro, que no obedece a la industria tipo salchicha a la cual si pertenece la televisión, sobre todo la televisión local.

La censura de los canales es un problema, la autocensura que se empieza a generar uno mismo es peor aun, porque se empieza a censurar la cratividad.
Creo que hay buenas ideas en geral, que hay buenos guionistas, pero creo también que hay mucha salamería y demasiado respeto por "lo que se debe hacer", sobre todo en las grandes cadenas televisivas, no hay nadie que rompa mucho los moldes, no hay nadie que se atreva a hacer algo muy diferente, todo sigue la misma linea sin movimiento.

Las teleseries representan la fabrica de salchicha y el capitalismo como nadie: producir una gran cantidad de capítulos (90 horas), sin importar mucho su calidad, para poder tener una gran cantidad de espectadores, para producir una gran cantidad de dinero, para que exista más publicidad, para seguir alimentando a nuestra cerda con obesidad morbida.
Y para que toda esa maquinaria capitalista funcione, a nuestra querida teleserie le metemos grandes historias falsas que sabemos que nunca ocurrirán, con giros inesperados que nos mantendrán comiendonos las uñas, con bla bla bla, lo mismo que hemos venido viendo hace años.
Quizás sería más divertido ver a una familia viendo el partido de chile v/s argentina por televisión y que no ocurriese nada más que eso.
Quizás sería más divertido ver algo un poco más cotidiano y menos falso.
Quizás sería bueno un poco de verdad.
Aunque fuese verdad disfrazada dentro de un set de t.v.
Como los simpsons, que a la larga es una de las series más honestas.
O por último que sea falso, que sea explicitamente falso, falso, irónico, satírico, absurdo, pero que no nos hagan creer que es verdadero.
en fin...
yo continuaré en este taller hasta diciembre, pero creo que ya nunca más volveré a comer salchichas.

CHILEAN PEOPLE (o simplemente marcianos)

2008-10-06T22:29:00.000-07:00

"chilean people

(o simplemente marcianos)"

obra en proceso...

simplemente violeta...

2008-10-05T18:44:00.000-07:00

violeta canta

violeta escribe

violeta pinta

violeta guitarra

violeta guerrera

violeta enamorada

violeta run run

violeta paris

violeta y la vida

violeta y la muerte

violeta presente

violeta poeta

violeta chilena

violeta artsita

violeta y su canto

violeta y el canto de todos

que es el mismo canto...

(a 100 años de su nacimiento)

the little bastard

2008-09-30T19:20:00.001-07:00

James se sube a su Porche.

Lo llama "The little bastard".

James presiona el acelerador.

James no piensa en nada.

Su mente está en blanco.

De pronto un auto aparece.

James no logra esquivarlo.

The little bastard pierde el control en cosa de segundos.

The little bastard no reacciona a los comandos de James.

y James se estrella contra un blanca pared.

su sangre se mezcla con la suciedad del asfalto.

el calor la evapora.

era 30 de septiebre.

en la ciudad

2008-09-29T20:22:00.000-07:00

Me paro en el páramo de cemento.

Respiro la ciudad.

Como la ciudad.

Soy la ciudad.

Ciudad de extremos.

Del norte al sur.

De un lado a otro.

Un campo que en realidad no existe.

Un campo hibrido y urbano.

Los animales muertos en la carretera.

Las bocinas a las 7 de la mañana.

La música que sale de los audífonos del tipo que va a mi lado en el metro.

Ciudad apestosa.

Ciudad hermosa.

Ciudad celeste.

Ciudad libre.

Ciudad con raíces.

Ciudad de flores y muros.

Ciudad de alfileres.

Ciudad city.

Ciudad cárcel.

Ciudad Cáncer

Que carece.

Crece.

Crece

Y crece.

Ciudad dividida por líneas.

Ecuaciones matemáticas mal resultas.

Nuestros próceres fueron pésimos matemáticos.

No creo en los padres de la patria.

Ni en Dios.

Ni en la virgen del Carmen.

CIUDADELA DE LAS CIUDADESTE ECONDES EN TU GRAN CIUDAD DE LUCES Y ATROPEYOS.

En la ciudad aparece el amor.

Los perros que nadie quiere.

Los autos que no avanzan.

Las personas que detesto.

Admiro.

Extraño.

Personajes que me confunden.

Decisiones que me atormentan.

Ciudad de miles de puntos de vista.

Extrapolada.

Inhalada.

Abúlica.

Irónica.

Atónita.

Disgregada.

Morbosa.

Maldita.

Impropiamente mía.

Mía y de todos.

Mía y de nadie.

fragmento de la obra "1999 (historias de nadie"

2008-09-27T16:49:00.000-07:00

Fragmento de mi obra, "1999 (historias de nadie)", con fecha de estreno para Enero del 2009.

El texto corresponde a Pollet, una estudiante en práctica de una empresa que se dedica a arreglar computadores.

Después de su primer día de trabajo se queda sola y llama a alguien.

Pollet:

¿Hola?

No sabía si estabas.

No sé si estás.

No sé si estas y no quieres contestar o ya simplemente no hay recuerdos míos en tu cabeza (pausa).
Empecé a ser pitanzas.

Se ha convertido en un vicio.

Los busco en la guía telefónica y los llamo. Y les digo que no me conocen pero que yo si, que los conozco hace mucho tiempo. Y les corto. Llamo de teléfonos públicos para que no rastreen la llamada. Algunos llaman de vuelta y yo no contesto. La incertidumbre, que vivan con la incertidumbre de no saber. De tener siempre la duda. Vivir con la angustia de no saber si es realidad o ficción, si es mentira o verdad. Dudar. Dudar. Dudar.

con esto del 18 en chile me he puesto a pensar...

2008-09-21T16:10:00.000-07:00

C-H-I-L-E

CHILE

SHILE

CHILI

SHI SHI SHI LE LE LE

CHELÉ

chile

chili

Chile país hibrido.

Chile impropio y exportado.

Chile de banderitas que aparecen y se van como palomitas.

Chile como un patio lleno de alambre púa.

Chile país de memoria a corto plazo.

Chile mutante.

Chile estático.

País dolido.

Masacrado.

Con cordilleras protectoras y aisladoras.

Con huesos perdidos en el desierto.

En el mar.

En el cemento.

En las baldosas.

En las rosas.

En los maceteros.

Chile con la memoria herida.

Chile y las banderitas que aparecen por estas fechas...

tiki

ti.

la historia de JUANITA LOCA (primera parte)

2008-09-15T22:20:00.000-07:00

PRIMERA PARTE:

DATOS PERSONALES.

Juanita es rubia.
Teñida.
Tiene 32 años.
Vive en la calle Merced.
No utiliza el metro.
Nunca.
Es claustrofóbica y el metro la hace sufrir demasiado.
La semana pasada Juanita se subió al metro para llegar antes a una entrevista de trabajo.
Pero no pudo resistirlo.
Se bajó en mitad del camino y vomitó.
Juanita no pudo llegar a su entrevista de trabajo.

A Juanita Loca le gustaría recorrer el mundo.
Pero no tiene dinero.
Es cajera del supermecracdo “Pasitas” que queda en el centro de la ciudad.

El sueño de Juanita es salir en una película de Tarantino.
Ser como Uma.
Uma Thurman.
Su ídola.
La película favorita de Juanita Loca es Pulp Fiction.

M.A.L.

2008-09-04T11:04:00.000-07:00

Macarena Araya Lira
m.a.l.

miras mal, chocas
lees mal, repruebas
comes mal, enfermas
hablas mal, te despiden
juegas mal, te cambian

mal, un estilo de vida.